buho

Ahí está otra vez ese muro
que a recapacitar, me obliga.

Como si la mariposa volviese
a meterse en un capullo de dudas
y envuelta en seda, quisiera dormitar.

Como si una delicada flor,
encerrase en la noche sus pistilos
y no permitiera a la temprana luz, abrirlos.

Quizá debiera aceptar que soy
quien mi intrincada mente quiere ser,
pero si lo hago terminaría nadando,
en la misma mugre que surqué antaño.

Y no quiero. Amarme implica,
trabajar por abrir amplios senderos,
entre agua que transcurre clara y cristalina
de momentos que insté hace tiempo, eternos.

Y no quiero porque juré vivirme.
No que me sintieran otras manos
cuyo camino sin duda, no es el mío.
Para todo y para nada, no es el mío.