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buho

Habla

Habla ¿A qué lengua se traduce la lluvia?
¿Cuántas sílabas forman el perfume
que la rosa destila? ¿Con qué rima
uncirías las olas de la playa?
¿Serías tú capaz de discernir
los hemistiquios en el beso último
de dos amantes, y ponerle acentos
al silencio sutil de sus pupilas?
¿Qué humana ortografía serviría
para ese ladrido que a lo lejos
se oye en plena noche o para el pulso
que late en todo astro, incluso muerto?
Dime con qué alfabeto se transcribe
el sueño de la vida,
dímelo en palabras, que son merma,
sin rima, sin acentos, sin medida,
Y luego, habla.

Andrés Trapiello
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3 comentarios

rem -

La cintura no es rosa.
No es ave. No son plumas.
La cintura es la lluvia, fragilidad, gemido
que a tí te entrega. Ciñe,
mortal, tú con tu brazo
un agua dulce, queja
de amor. Estrecha,estréchala.
Toda la lluvia un junco
parece. Cómo ondula,
si hay viento, si hay tu brazo, mortal que, hoy sí, la adoras!

buho -

Greg: Siento que esos momentos son para vivirlos, para sentirlos intensos, aunque la verdad a mí si que me gusta transcribirlos al papel. Pero lo hago después, después de haberme extasiado con cada uno de los detalles; no sería capaz de escribirlo mientras sucede. Necesito cada micra de segundo para introducirme en la pasión de cada instante de ese presente que vivo y que me deleita.
Besos

GreGori -

Lo peor, es que habría personas capaces de hacerlo.
Par algunas cosas, no son necesarias las palabras.
Besitos
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