Según Carlos Pujol
Pertenece el amor al territorio de la conjetura,
a un aparente misterio, que como la poesía
ha de tener vida propia en sí mismo
como la palabra.
¿Y si sólo aspirase a ser ingenio y música verbal
que se amplía sin agotarse en ecos y sugestiones
jamás explicadas por los sabios?
¿No serán puras ganas de lucirse,
vanidad que sutiliza hasta el delirio lugares comunes
y se envuelve en una hojarasca picante y hermosa
cuya única verdad sea la misma belleza de la expresión?
Amores tormentosos, sufrimientos y celos, reproches,
dulces y desesperadas hipérboles, desgarro y traición,
un hermoso laberinto de palabras ambiguas y equívocas,
de intrincadas alusiones que casi nunca es posible reproducir
en otras lenguas.
Una pose de melancolía incurable que encierra tras de sí
un bello decorado: cualquier obediencia literal
conduce necesariamente al absurdo
y al naufragio.
El amor tiene por pretexto una trama que posee
un vago aire de invención teatral,
como una comedia de las equivocaciones
en la que siempre se ama sin ser correspondido.
Buho:
Sobre este poema perteneciente al grupo de Sonetos de Shakespeare, Carlos Pujol realiza un estudio sobre la opción de sustituir palabras del mismo para descubrir sentidos ocultos al mismo. Sustituyendo la palabra "amor" por "soneto", es decir, imaginando que se habla de un soneto, encuentra un nuevo entorno al poema, en el que todo se reduce a una vanidad de poeta bien dotado, con suposiciones más o menos imaginativas, en la que es posible que la única verdad de Shakespeare fuese la belleza de expresión.
Lo que no sabemos, ni nadie sabe, sólo el poeta mismo si lo que nos cuenta es de veras o si el perfecto engaste de las palabras nos empuja a suponer de que se nos habla con el corazón en la mano. Quizá todo consiste en fingir y tratar de agradar al lector.
Bueno, el lector no piensa en estos menesteres, sólo en la dorada retórica que envuelve lo que lee.
Yo he de pensarlo, si el escribir supone el simple hecho de ver formado algo hermoso, crear belleza, o por el contrario me supone conseguir que la incorporeidad de las emociones que me embargan tomen forma y logre darles un sentido que me haga emocionarme nuevamente al plasmar en el papel y releer lo que sale de mi mente.
"Aprender a renunciar a lo que no se tiene."
Un verso que se diga sin palabras,
Abre la mirada geografía adentro,
UN POEMA es un ser vivo que anda,
La calma, el peso del origen
A veces llevamos las manos atadas
La fresa es más exacta que la rosa
El cosmos permanece en expansión
Pues el poema ocurre en tu cerebro
El viento no puede ser visto.
Nuestra vida
Aunque una y otra vez hayas errado,
El misterio de las cosas, ¿Dónde está?
Para ser grande, sé entero: nada
Hace ya largos años que resido aquí.
Mi vida es una hoja blanca sin valor.