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buho

Burbujas

Burbujas

Frío.
Hielo.

La escarcha ha teñido los colores. Por la mañana, al amanecer, parece que ha nevado. Los coches han ido a la peluquería, al dos se diría que les han cortado el pelo. En el techo una blanca superficie les corona, como de terciopelo, elevándose en sutiles aristas al cielo. Al acariciarlas se parten minúsculas estalagmitas, que se terminan deshaciéndose con el discurrir del día.

El discontinuo suelo acopló sus baches a la horizontalidad cubriéndolos de agua cuyo tacto con el aire ha sufrido curioso cambios. En una esquina del charco, el pie pisa al crujiente bajo cero introduciéndose un incorpóreo bajo su ente formándose un cuerpo al instante.

Ella, la burbuja, se pasea entre masas líquidas atravesando su campo de recreo. Ha sido creada más cuando caliente el sol desaparecerá en la nada de lo etéreo, de lo voluble. Mientras tanto aprovecha su presencia para jugar traviesa, y excitada conforma su vida en los breves. El tiempo que le queda, se acomoda observando al sol que va fundiendo a su creador y agradecida expira en un suspiro dejándose llevar por el viento.

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4 comentarios

buho -

Greg: De cuento, no, pero su pequeña historia merece la pena ser relatada. ¿O no?
Besos

Greg -

Jajaja, las burbujas que quedan atrapadas bajo el hielo siempre han tenido algo de cuento. Hoy nos has relatado tú su historia :-)
Besos

buho -

Magda: Te deseo que tengas una feliz entrada de año y que todo lo mejor para tí y los tuyos
Un beso

Magda -

Felices fiestas y un 2006 espléndido para ti.

Un beso
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