buho

Una hoja desnuda, caída en el suelo, no deja de ser una hoja, aquí o en París. La hoja seca, juguete del viento, contiene en su pequeñez toda la ciudad, toda la provincia, todos los otoños de todas las geografías. El verano tiene más colores que el otoño, pero están concentrados, como si temiesen la dispersión. El verano es un tomate rojo, dulce, carnoso, una invitación a los sentidos. El verano es una mujer o un hombre, que recogidos en sí mismos, caminan sobre la arena lentamente, sin prisa, y luego se sumergen en el mar, en el imaginario de su amor y en el real del Cantábrico. El verano es una flor amarilla que va de abeja en abeja, como el deseo. El verano es un limón que hace su nido en los labios de los amantes. El verano es un pájaro que persigue a los aviones, tomándolos por iguales. El verano es arena en los dedos, con la que vamos moldeando nuestros sueños y esperanzas, nuestras alegrías y tristezas. El verano es una nube que pasa de largo y veloz en dirección al otoño, que es un apeadero de vientos y suspiros. El verano es una ballena amarilla, que aparece y desaparece en el frenético oleaje de la memoria. El verano es una manzana que sueña que es un árbol, vestido para el baile nupcial; una mariposa que escribe con sus alas frases de amor. El verano es un vino que embriaga lentamente; una canción sin letra susurrada al oído en una terraza de playa. El verano es una hoja que mira al futuro con ojos de luciérnaga, que ría de día y tiembla de noche, aquí o en París.

FELIPE JUARISTI

Andas entre veranos y puertas sin ventajas
Entre molinos de quimeras y árboles fuera de uso
Lloras porque no adivinas la música de los grandes destinos
Y su latido de tierra que se acerca
Creces en ocasión como los trenes
También aumentas hacia adentro en paseos de fuego
Tan dolorosos y entrañables que los ídolos se deshojan
Y te será difícil reconstruir tus jardines
Cuando aparezca el sol de los hermanos
Cuando el aire se acerque renovado
Regalando poemas y corazones llenos de hombre
Espíritus sin muro capaces de todo viaje.

Andas en llamarada y en rito de futuro
Bajo estrellas inclinadas al bien
Que todo lo comprenden y todo lo perdonan
Como rueda y camino como muerto lleno de flores
Como alabanza retardada por los vientos
Andas entre mares vitalizados por sus propias raíces
Por sus sorpresas y sus campanadas en los tuétanos
Andas sobre esperanzas que te ahondan el gesto
Y te lanzan al porvenir en sonrisa de piedra
En una sonrisa que se abre como el vuelo
Siempre confiada en su sonido de visita inesperada
Su sonido de palabra que tiene otro corazón.

Sabes que el mañana es un alba de grandes ojos
Que nos salta al encuentro desde su color
Tan larga como un cometa bien nutrido
Repartiendo alegrías para aclarar la lluvia

Por eso sonríes
Y has enterrado la tristeza a la salida
Y sonríes donde aparece el trébol con todos sus enigmas
Y sonríes donde va a morir una lámpara o un violín prematuro
Tu sonrisa sonriendo una sonrisa
Y sonríes porque el mundo que viene será el mundo del gran sueño

Y sonríes y sonríes
Y tu sonrisa va volando y abriendo las flores del futuro superado
Que tendrán que aprender otro lenguaje
Y mantenerse a flote frente al aplauso de los signos entreabiertos.

Vicente Huidobro

Soy un guardador de rebaños.
El rebaño es mis pensamientos
y todos mis pensamientos son sensaciones.

Pienso con los ojos y con los oídos
y con las manos y los pies
y con la nariz y la boca.
Pensar una flor es verla y olerla
y comerse una fruta es conocer su sentido.

Por eso cuando, en un día de calor,
me siento triste de disfrutarlo tanto,
y me acuesto estirado en la hierba,
y cierro los ojos calientes,
siento a todo mi cuerpo acostado en la realidad,
sé de verdad y soy feliz.

Fernando Pessoa

Era un ser maravilloso injertado en un árbol, una pieza tan perfecta de fisiología y botánica que su corazón palpitaba en el tronco del árbol, un crecido palo del Brasil. Lo más interesante de este muchacho eran sus frutos, verdaderas estrellas que se desprendían en vilanos luminosos huyendo hacia lo azul. El único inconveniente de esta criatura era la necesidad de permanecer fijo en el mismo sitio. "Un árbol ata mucho", se quejaba a veces.

Rafael Pérez Estrada

Cuando las gaviotas cambian su destino, que es el mar, y vuelven las alas hacia los basureros del interior, construyen, sin saberlo, la más penosa antimetáfora del Mediterráneo.

Rafael Pérez Estrada

¿SE hieren y se funden?
Acaban de dejar de ser la lluvia.
Traviesas en recreo,
gatitos de un reino transparente,
corren libres por vidrio y barandas,
umbrales de su limbo,
se siguen, se persiguen,
quizá van, de soledad a bodas,
a fundirse y amarse.
Trasueñan otra muerte.

Ida Vitale

El loco es como el otoño y el viento. El loco dice que la luna le persigue, que la luna está dentro de él, que su sangre es de plata; y su corazón, un latido de perdices.
Paro al loco en la calle y me fijo en sus ojos. En la mirada, aun a pleno sol, centellean dos luna navegantes en la noche de los desvaríos.

Rafael Peréz Estrada

Cayó el pájaro herido
en pleno vuelo,
no siente la muerte
pero le extraña
ese precipitarse involuntario,
la rápidez
con que se acerca el suelo.
Y se deja volar,
en vertical,
sin saber que su tiempo
es cuestión de distancia.

Dulce Chacón

Rara vez un gramático es consciente del delicado monstruo con quien trata; nos dirá, por ejemplo, que "ser" y "estar", son verbos auxiliares...¿Auxiliares, de quién? La esencia y la materia por ellos se proclaman y lo demás existe porque en ellos vivimos. Ser es el todo, el alma del que habla; del que ama, el deseo; del que interroga, el ansia; del que ansía, la duda; es alma, inteligencia, lo que queda del sueño cuando el sueño se acaba.

Estar es la materia, el volumen, su peso, la ecuación matemática donde cuadra el deseo, el peso de las alas del pájaro del sueño, hacia el alba o la noche donde se aquiete, al fin...

Pedro Rodríguez Pacheco

La rama no teme
la amenaza del hacha.

Quebrarse ha de ser
conocer la tierra.

Dulce Chacón

¿Acaso no es prisión
una puerta
que sólo pueda abrirse
desde fuera?

¿Y no es más cierto
que también es prisión
poder abrirla sólo
desde dentro?

Y más,
poder salir y entrar,
dejarla abierta,
salir y entrar,
dejarla abierta:

Dulce Chacón

El indicador decía Con niebla, no se detenga,
pero la niebla llegó a ser tan espesa
que detuvo cuidadosamente su coche.
Salió, dió unos pasos,
pero un miedo ancestral le hizo retroceder.
No había ruido ni eco
como si todo lo existente se desvaneciera.
Puso la radio y sólo escuchó una música árabe,
qué coño, tan al Norte.
Fue entonces cuando vio aquellas siluetas en el parabrisas.
Eran vacas,
enormes cabezas con ojos de aguanieve.

Manuel Rivas

El último poema, el que aquí no figura, trata de las cosas que las mujeres llevan en la cabeza. Ese poema es una prolongación en marcha. Como las cosas que las mujeres llevan encima de la cabeza son también una prolongación. De niño, la mayoría de las mujeres del mundo en que me movía iban casi siempre con algo encima de la cabeza. Un peso. cestos y banastas con fruta, patatas o pescados. Lotes de ropa. Haces de hierba, o cereales, o helechos. Herradas de agua y calderos de zinc. Jarras de leche. Sacos de grano o harina. Leños atados. A veces, el asombro de ver una mujer con una máquina de coser. Una mujer con una barra de hielo. Una mujer con un lechón en un cesto. Una mujer con un pan de maíz del tamaño de una rueda de carro. Una mujer con quesos envueltos en berzas de col. Una mujer con una cesta de erizos de mar, puñetazos encarnados, denegridos de un sueño astrográfico... El de la memoria rebelde del mar. Lo que veo ahora, esos recuerdos ensartados, son signos que emergen con una fuerza expresiva que me hace ir hechizado detrás de ellas, detrás de esas mujeres-poema que caminan hacia delante, el cuerpo erguido, la mirada al frente, anticipando su andar la grafía de los pies que avanza por el trazo que dejó la mirada.

Así veo hoy la poesía. Es la escritura que lleva cosas en la cabeza. La caravana de las palabras que llevan un peso sobre la corona de paño, sobre las vértebras. La memoria. La prolongación. El peso del dolor, pero también la alegre excitación de quien lleva algo, algo más una re-existencia, encima de la cabeza.

Manuel Rivas

Hace siglos, madre, en Delft, ¿recuerdas?,
tú vertías la jarra en casa de Johannes
Vermeer, el pintor, el marido de Catharina Bolnes,
hija de la señora María Thies, aquella estirada,
que tenía otro hijo medio loco,
Willem, si mal no recuerdo,
el que deshonró a la pobre Mary Gerrits,
la criada que abre ahora la puerta
para que entres tú, madre,
y te acerques a la mesa del rincón
y con la jarrra derrames mariposas de luz
que el ganado de los tuyos apacentó
en los verdes y sombríos tapices de Delft.
La misma que yo soñé en el Rojksmuseum,
Johannes Vermeer encalará con leche
esas paredes, el latón, el cesto, el pan,
tus brazos,
aunque en la ficción en el cuadro
la fuente luminosa es la ventana.

Manuel Rivas

Cuando nos conocimos
se le cayó el tapón al tintero de la vida.
Nos nació de piel a piel un cordón de deseo
y echamos a andar,
a veces uno junto al otro, al paso,
a veces girando en el universo, invertidos,
a veces frente a frente, inmóviles.
Así escribimos entre ambos,
con nuestras simples huellas,
un largo libro,
un libro original
con sus errores y aciertos.

Miren Agur Meabe

Somos, del aire, una molécula lentísima,
una minúscula parte del vuelo.
Y nos posamos
unos en otros.

Amamos
la necesidad del encuentro
y la levedad de la membrana
fronteriza.

Doble razón
trae flotando el aire.

Dulce Chacón

La mano en la sien,
el codo en la rodilla,
el pie en la tierra.
La idea:
Matar al ángel.

El pie en la tierra,
el codo en la rodilla,
la mano en la sien.
La idea:
Verlo volar.

Dulce Chacón

....porque todos los hombres matan
lo que aman pero no todos
mueren por ello.
Oscar Wilde

¿A qué lengua se traduce la lluvia?
¿Cuántas sílabas forman el perfume
que la rosa destila? ¿Con qué rima
uncirías las olas de la playa?
¿Serías tú capaz de discernir
los hemistiquios en el beso último
de dos amantes, y ponerle acentos
al silencio sutil de sus pupilas?
¿Qué humana ortografía serviría
para ese ladrido que a lo lejos
se oye en plena noche o para el pulso
que late en todo astro, incluso muerto?
Dime con qué alfabeto se transcribe
el sueño de la vida,
dímelo en palabras, que son merma,
sin rima, sin acentos, sin medida,
Y luego, habla.

Andrés Trapiello

No quiero ser flor
ni tallo,
ni hoja.
Quiero ser raiz.

Carmen Vicente
del libro De Puertas Adentro

Hoy no era un día de palabras,
ideas de poemas o discursos,
ni era nuestro cualquier camino.
Para decirnos bastaba un acto sólo,
y ya que con palabras no me salvo,
di tú por mí, silencio, lo que no puedo.

José Saramago

Un verso que se diga sin palabras,
o si palabras tiene, nada expresen:
una línea en el aire, un gesto breve
que, en un hondo silencio, me resuma
la voluntad que quiere, la mano que escribe.

José Saramago

Abre la mirada geografía adentro,
el mundo maravilloso y maravillado
te circunda.

Deja que tu rostro te solee
y resbalen las lágrimas.

No llores.

Es la felicidad.

Llora, si lo prefieres.

Más dulces y desmemoriadas lágrimas,
deletréalas,
saboréalas.

Ahóndate en los años,
hazte simiente
en la confusa confianza,
vuélvete emoción
en las redes del llanto.

Abre los ojos.
Hoy, y siempre, es tu fuente.

Jacinto Luis Guereño

El dolor, en su manantial.
La tristeza, en su sosiego.
Yo interrogo la voz de todos
y lentamente me hablo.
¿Por qué ofrecer elogios
y entonar alabanzas?

El tiempo fulge en verano de colores.
El corazón vive de sus herencias.

La mirada hace visibles las palabras,
Las perfuma.

La desnudez, en los labios,
Vistiéndose de luz
En la raya del horizonte.

La desesperación no crece,
Ahora se marchita.

La rosa feliz existe,
Yo la acaricio y con ella enloquezco,
Con pájaros,
Sin lejanas lámparas.

Jacinto Luis Guereño

UN POEMA es un ser vivo que anda,
respira, sueña, llora, gime,
ama, grita, refulge y se oscurece,
calla, aborrece la mentira,
siente odio y ternura, se desangra,
habla de intimidad a intimidad
con las cosas y con la gente, sugiere
mundos posibles e imposibles,
suda, se cansa, siente sed y hambre,
enferma, agoniza.
Y nunca muere.

Manuel María

La calma, el peso del origen
donde la concesión es humana.
Una flor oscura como la furia
cuando hay hambre y la sed
con su brusca acometida avanza
allí donde los sueños perdieron
la noción del tiempo. Tal vez
sea la duda el eterno dilema
que en calma desaparece.

Kepa Murua del libro Las manos en alto.

A veces llevamos las manos atadas
a la espalda. No podemos caminar
y caemos como peces en la red de un barco negro.
A menudo tenemos los ojos tapados por una venda.
No podemos ver y nos retorcemos como perros
mojados por el agua. Siempre que no queremos,
sin saberlo, perdemos algo, y sin tregua
caemos en el abismo del pensamiento
como pájaros atrapados en su nido.
Nunca pensamos que nos puede pasar a nosotros.
El dolor que arrastramos por dentro
jamás emprende libre el vuelo.
Tarde es la vida que guarda la faz del mundo.
Pronto el único momento de saberlo.

Kepa Murua del libro Las manos en alto

La fresa es más exacta que la rosa
la puedes disfrutar en tu interior

la rosa es un retrato un bodegón
naturaleza muerta si se corta

la fresa es un paisaje con sus puntos
de líquido amarillo sobre rojo

como conchas de soles caracoles
en arcilla esponjosa y sonrosada

o débiles estrellas despuntando
en el solar del cielo que atardece

la rosa es gusto extático tan frío

la fresa se hace forma entre tus dientes
desenvolviendo a lágrimas su gusto

y su belleza sabe a hielo dulce.

LUIS VICENTE MORA

El cosmos permanece en expansión

la Tierra es geoidal y no redonda

los cánones de la circunferencia
son aproximativos y caóticos
porque la cifra pi es infinita
sin reglas en sus décimas eternas

aún no conocemos las razones
de Dios de la extinción de dinosaurios
y nunca hubo un eslabón perdido

la Relatividad esconde fallos

y la naturaleza se equivoca

la vida es inexacta

qué esperabas poeta?

mejorarla?

LUIS VICENTE MORA

Pues el poema ocurre en tu cerebro
esta meditación de espacio y tiempo
sobre el solar desierto de la página
se escapa de las leyes geométricas
los versos se levantan del papel
hay otra coordenada no prevista
que quiebra sus dos simples diemnsiones
tiene contorno puro delimita
espacios ya sin límites de tiempo
sucede cada vez que se recuerda
que se toma el pael y se relee

el arte es una fe

hay una rosa cúbica en tu mente

la riegas con tu propio pensamiento

la perfección exacta

que nadie ha de robarte mientras creas.

Luis Vicente Mora

El viento no puede ser visto.
Tampoco un eco en las montañas.
Y, sin embargo, todo lo juzgamos
por su apariencia externa.

SHINKEI

Nuestra vida
es como una barca que desaparece
al caer la tarde,
cuya estela no tarda en borrarse.

SAMI MANSEI

Según Carlos Pujol

Pertenece el amor al territorio de la conjetura,
a un aparente misterio, que como la poesía
ha de tener vida propia en sí mismo
como la palabra.

¿Y si sólo aspirase a ser ingenio y música verbal
que se amplía sin agotarse en ecos y sugestiones
jamás explicadas por los sabios?
¿No serán puras ganas de lucirse,
vanidad que sutiliza hasta el delirio lugares comunes
y se envuelve en una hojarasca picante y hermosa
cuya única verdad sea la misma belleza de la expresión?

Amores tormentosos, sufrimientos y celos, reproches,
dulces y desesperadas hipérboles, desgarro y traición,
un hermoso laberinto de palabras ambiguas y equívocas,
de intrincadas alusiones que casi nunca es posible reproducir
en otras lenguas.
Una pose de melancolía incurable que encierra tras de sí
un bello decorado: cualquier obediencia literal
conduce necesariamente al absurdo
y al naufragio.

El amor tiene por pretexto una trama que posee
un vago aire de invención teatral,
como una comedia de las equivocaciones
en la que siempre se ama sin ser correspondido.

Buho:
Sobre este poema perteneciente al grupo de Sonetos de Shakespeare, Carlos Pujol realiza un estudio sobre la opción de sustituir palabras del mismo para descubrir sentidos ocultos al mismo. Sustituyendo la palabra "amor" por "soneto", es decir, imaginando que se habla de un soneto, encuentra un nuevo entorno al poema, en el que todo se reduce a una vanidad de poeta bien dotado, con suposiciones más o menos imaginativas, en la que es posible que la única verdad de Shakespeare fuese la belleza de expresión.

Lo que no sabemos, ni nadie sabe, sólo el poeta mismo si lo que nos cuenta es de veras o si el perfecto engaste de las palabras nos empuja a suponer de que se nos habla con el corazón en la mano. Quizá todo consiste en fingir y tratar de agradar al lector.

Bueno, el lector no piensa en estos menesteres, sólo en la dorada retórica que envuelve lo que lee.

Yo he de pensarlo, si el escribir supone el simple hecho de ver formado algo hermoso, crear belleza, o por el contrario me supone conseguir que la incorporeidad de las emociones que me embargan tomen forma y logre darles un sentido que me haga emocionarme nuevamente al plasmar en el papel y releer lo que sale de mi mente.

Aunque una y otra vez hayas errado,
también erraron cuantos han vencido;
cuanto más duro el golpe recibido
más honda la lección que habrá dejado.

Tú puedes rescatar, tu sueño hundido
como al bello tesoro más preciado,
así como del barro y sepultado
vuelve el loto a elevarse florecido.

Si el rumbo que una vez has elegido
palpita como un fuego esperanzado,
no dejes que se apague en el olvido.

Luchar, ya es medio triunfo conquistado,
que no importan las veces que has caído,
si después de caer te has levantado.

e. j. malinowski

El misterio de las cosas, ¿Dónde está?
Si apareciese, al menos
para mostrarnos que es misterio,
qué sabe de esto el río, ¿qué sabe el árbol?
Y yo, que no soy más, qué sé yo?
Siempre que veo las cosas
y pienso en lo que los hombres piensan de ellas,
río con el fresco sonido del río sobre la piedra.

El único sentido de las cosas
es no tener sentido oculto.
Más raro que todas las rarezas,
más que los sueños de los poetas
y los pensamientos de los filósofos,
es que las cosas sean lo que parecen ser
y que no haya nada que comprender.

Sí, eso es lo único que aprendieron mis sentidos:
las cosas no tienen significación, tienen existencia.
Las cosas son el único sentido oculto de las cosas.

Fernando Pessoa

Para ser grande, sé entero: nada
tuyo exagera o excluye.
Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres
en lo mínimo que hagas.
Así en cada lago la luna toda
brilla, porque alta vive.

Fernando Pessoa (Ricardo Reis)

Mi vida es una hoja blanca sin valor.
El verde me ha dado el crecimiento,
el rojo el ardor,
el amarillo me enseñó lealtad y rectitud,
el aul la pureza,
el rosa me ofreció la esperanza,
el gris claro la tristeza.
Para terminar esta acuarela,
el negro me impondrá la muerte.
Desde entonces,
adoro mi vida,
pues que adoro sus colores.

WEN YI TO

Hace ya largos años que resido aquí.
Salí viejo, no sé si podré volver.
De pronto veo a alguien ante mi puerta.
Me dice que es de mi país natal.
Abro los ojos y le estrecho las manos,
tengo lágrimas en mis pupilas y se llenan nuestras
copas.

Quisiera hablarle de mis amigos, del tiempo viejo,
interrogarle sobre los niños y los jóvenes.
Los jardines de antaño, ¿están siempre en su sitio?
Seguramente ya han plantado más árboles.
¿Es que se transplantaron los bambúes más tiernos?
¿Han sido renovados los ciruelos?
En los canales, ¿ya no falta el agua?
En las rocas, ¿prospera siempre el musgo?
¿Cuáles fueron los frutos madurados primero?
Y en el bosque, ¿cuál fue la flor más tardía?
Me contengo, para no preguntarle mucho.
No puede adivinar al responderme.

WANG TSI

¿Me preguntáis por qué vivo en las montañas?
Yo sonrío callando, cerrado el corazón.
Las flores del duraznero, el agua silenciosa
me llevan a otro mundo, que no es el de los hombres.

LI PO

Es la primavera.
Los duraznos de Lughua están en flor.
Florecen en estas noches,
estas noches tachonadas de sangre,
estas noches sin estrellas,
estas noches sin viento,
estas noches que escuchan los sollozos de las
viudas.

¡Pero esta vieja tierra
parece un animal feroz con sed y hambre
que lame la sangre de los jóvenes,
la sangre de los jóvenes obstinados!
Después de los largos días de invierno,
después de hielos y nieves,
después de una espera agotadora y sin fin,
estas huellas de sangre, estas manchas de sangre,
en una noche legendaria,
en una noche de Oriente completamente oscura,
estallan en capullos en flor
y ornan todo el sur del río con su primavera.

Preguntamos: ¿De dónde viene la primavera?
Yo digo: De las tumbas colocadas fuera de la
ciudad.

AI TS´ING

Yo soy el rayo, la dulce brisa;
lágrima ardiente, fresca sonrisa;
flor peregrina, rama tronchada;
yo soy quien vibra, flecha acerada.

Hay perfumes en mi esencia, como en las flores,
de mil perfumes suaves vapores;
y su fragancia fascinadora
trastorna el alma de quien adora.

Yo mis aromas doquier prodigo,
y el más horrible dolor mitigo;
y en grato, dulce, tierno delirio,
cambio el más dulce, cruel martirio.
¡Ay!, yo encadeno los corazones,
más son de flores mis eslabones.

Navego por los mares, voy por el viento;
alejo los pesares del pensamiento.

Yo dicha o pena reparto a los mortales con faz serena.

Poder terrible, que en mis antojos
brota sonrisas o brota enojos;
poder que abrasa un alma helada;
si airado vibro, flecha acerada.

Doy las dulces sonrisas a las hermosas,
coloro sus mejillas de nieve y rosas;
humedezco sus labios, y a sus mirada
hago prometer dichas no imaginadas.
Yo hago amable el reposo, grato, halagüeño,
o alejo de los seres el dulce sueño.

Todo a mi poderío rinde homenaje,
todos a mi corona dan vasallaje;
soy amor, rey del mundo, niña tirana;
ámame, y tú la reina serás mañana.

RIMAS- GUSTAVO ADOLFO BECQUER

Aunque te lo quiten todo
siempre te quedará
lo más importante.

************

Quien conoce el río de la vida
sabe donde abundan los peces.

************

No importa cuan grande sea
la roca de las adversidades,
si en su interior contiene una pepita de oro
los cinceles del tiempo la descubren.

************

Yendo hacia sí...¡qué viaje!...

************

¡La serpiente!
¡El halcón!
¡El zorro!
... la libertad del ruiseñor es vulnerable;
pero nada resulta tan terrible
como la seguridad de la jaula.

************

...Y no puedo vivir sin vivir.

************

Aunque nadie te conozca, ¡Qué importa!
...si tú te conoces.

************

Quien no quiere que pienses
te necesita como esclavo.

************

Los golpes de la vida la confirman.

************

Estar bien en compañía es importante;
estar bien en soledad, imprescindible.

************

Sólo tengo lo que soy.

************

...y tengo todo lo que me falta.

************

Humanidad y Universo se asemejan;
la oscuridad no impide
que podamos ver la luz de las estrellas.

************

E. J. Malinowski

Cuantas gentes corren tras la riqueza sin tomar
reposo.
Toda la noche hacen sus cuentas, por el día galopan.
La vida pasan en un anhelo constante, lleno de
fatigas.
No saben que sobre el techo de sus casas el cielo es
azul.

TAI FU KU
(siglo XIII)

Todo depende de la luz
de la manera de iluminar las cosas...
Todo depende de la forma,
de los contornos,
de las interpolaciones y
de las dudas.
Todo también depende
de que el tiempo nos marque,
de que los espacios nos den los titulares.
El verdadero problema es elegir entre
perseguir las sombras
o resignarse a ser el perseguido.
Un extraño "To be or not to be"
en este casi ser
en este casi no ser.
Salir desde las sombras
o hacer las sombras perdurables.
Y en la última etapa del abismo
después de liberar a los otros,
a todos los que son los otros,
recordar,
sin urgencias,
que uno es el preso.
Y a partir de allí...
liberarse.

Hamlet Lima Quintana

CUANDO, en pleno deshielo,
el río remonta
hacia la fuente,
y su curso sesgado se alimenta
lo mismo que un espejo
de tu faz, y apartado
de ti me lo devuelve,
convertido en tiniebla
y en deslustrado espanto...
Názcanme ojos de ciega,
unos ojos vivientes
en la punta del dedo
con el fin de leerte y no perderme
en viejos simulacros
sin contornos
que al igual que un remanso
me devoran la noche.

Maria Mercè MarÇal

NO asfixies a la niña que, indócil, vive en mí
que me incita al candor, a encender la mirada,
a estrenar esos bosques donde los lobos duermen
y a creer en el don de las palabras:
extraño insecto que aun clavado
en su estertor minúsculo
impenitente arbola
el reto de su vuelo.

Maria-Mercè MarÇal

Ver al hombre sólo,
débil,
con las pezuñas en la nieve,
armiñado de estrellas,
aullando al infinito. MANUEL RIVAS

Háblame en silencio,
no emplees palabras.
Respeta el encanto,
no rompas la magia
del dulce coloquio
de tu alma y mi alma.
Háblame en silencio
¡no emplees palabras!

Esther Novalgos Laso