Pasearse
entre las copas de los árboles.
Puede ser un sueño,
más si se hace hace realidad
no es un sueño, sino más.
Es un deleite, un explorar
un suspiro que se confunde
ante un cerrar de ojos,
un respirar olores,
el paladear roces
que, sin haber invocaciones,
renuevan los sentidos.
Retumba el corazón,
lo siento en el vientre.
Me tumbo y respiro con suavidad
llevando aire a la profundidad
de la cueva que no cesa de moverse.
Allí lo retengo, lo sujeto
y con calma lo expulso del cuerpo
mientras una nueva espera concentro
de retomar suaves anhelos dentro.
Y se introduce entre sangre y huesos
redondeando contornos, moldeando mantas
hasta que se despierta sereno,
con el amanecer, crepúsculo de la mañana.
La ciudad estaba revuelta. Verano caluroso, Jazzaldia apabullante con fantásticas visitas de variopintos grupos de música nos obligó a recorrer los escasos kilómetros que nos separaban de casa al centro de Donosti.
Llevábamos un buen rato dando vueltas, ante la gran cantidad de circulación a esas horas. Dando vueltas de una manzana a otra. Optando ya a darnos por vencidos e introducir el vehículo en el parking, observamos a escasos metros una luz blanca que comenzó a introducirse al interior de la calzada. Al instante nos paramos detrás del que salía a fin de colocarnos en la misma posición del anterior inquilino del sitio. Sin duda ya podíamos dedicar el resto de la tarde a pasear bajo el cálido sol estival.
De repente, una mujer de unos cuarenta años se coloca delante del coche, impidiendo el paso y haciendo señas de que continúasemos la marcha. Un vehículo que se hallaba parado en el paso de peatones se coloca detrás del nuestro con el intermitente accionado.
Nos miramos, mientras aquella mujer hablando en francés realizaba grandes aspavientos insistiendo en que nos fuéramos del lugar. Le dije a mi pareja que no se moviese. Agarré el móvil y llamé a la Guardia Municipal.
-Estoy en Ramón Mª Lili con el cruce de la calle Usandizaga, obstaculizando la circulación y no pienso moverme de aquí. Están reservando un aparcamiento que no les pertenece.
- Le enviamos un motorista - me contestaron.
A la mujer se le unió su hijo y su pareja, que salió de su coche para increpar a la mía. Éste le dijo que no tenían razón, que no tenían ningun derecho a reservar el sitio de esa manera. Pero, haciendo caso omiso, siguieron obcecados en su sinrazón.
Aparecieron los guardias, obligando a la mujer y a su hijo a retirarse a la acera, y así pudimos dejar el coche en el lugar. Les explicaron que no había lugar a lo realizado, que no era de ley.
Casi terminaron detenidos: Mandaron a tomar por culo, con un elocuente gesto a los municipales y a nosotros mientras seguían despotricando en francés.
La situación no recorrió más trayecto porque no quisimos que así fuera....
Abrazos.
Inmaculados espacios de retorno de cariño.
Eternos instantes de renovada ilusión.
Batiburrillo de caricias y sinfín de sensaciones
que agradecen la atención del donante.
Sin pedirlos, recibirlos
son como mejor saben.
A mí me gusta darlos,
¿y a tí?
Pensó en retirar la oscuridad.
Siempre el día latiendo en el corazón. Renovando incensantemente la fotosíntesis de la vida. Regurgitando sensaciones plenas en continuo vaivén. Observando las flores, los árboles, encontrando colores definidos por el resplandor del sol....
Se sentó a debatirlo en el interior de la mente, bajo un frondoso árbol. Bajo él, observaba el baile de sombra, la del árbol. Hay sombra, ha de haberla. Si no la hubiera, le quemaría la magnificencia de la luz. No puede ser, porque no vería la grisácea luna, ni las nubes jugando a acariarla, ni el crepúsculo con su juego de infinidad de colores. No sentiría el amanecer con los furiosos pájaros trinando, ni el silencio espectacular de la noche...
Porque como escribiría Valle Inclán "sombras entre las sombras".... Y sin luz no hay sombras, se complementan. Y desde las sombras es cuando más se trabaja para salir a la luz.
Y entonces apagó la lámpara.
Tener la sensación de no querer escribir nada.
De no apetecerme.
Nada.
Ni lo más mínimo.
De redondear el folio y tirarlo a la papelera.
Pienso que puede estar provocando la desgana.
O las ganas de no escribir.
En negativo: ¡Qué rabia !
En positivo: Revuelven la mente otros derroteros
que no necesitan el albo papel.
Cada nacimiento
significa una muerte
en pe-que-ñas do-sis.
Nace el niño
y su respirar le provoca
un inconsolable llanto de dolor.
Tiene que llorar para comer
y chapurrear para ser atendido.
Y la separación hacia sus padres
el inicio de su camino.
Llegará la pubertad con una nueva muerte,
la pérdida de un niño que quiere crecer,
pero que a la vez desea seguir siendo niño.
La búsqueda de uno mismo, la lucha por ser quien es
y la dicha o desdicha del convencimiento
de que el amor es un cuento de hadas,
una ilusión y un mundo de ensueño.
Y después vendrán otras muertes, otros duelos,
luchas, encuentros, hasta que inexorable, llegue la última,
la definitiva, y el polvo retorne a su sitio.
El año pasado fue un poco complicado para mí. Bueno, es algo que ya he comentado varias veces. Principalmente se caracterizaba por un batiburrillo de dudas que nadaban en mi mente. Dudaba por un motivo u otro continuamente.
Poco a poco he ido ganando confianza en mí misma y ahora que me siento mejor, he recibido un empujón de cariño.
Dudar de uno mismo es complicado, absurdo e incongruente sobre todo porque dudaba de lo que consideraba correcto. Debido a esto me peleaba (esto es lo más difícil de todo) con mi manera de actuar ante determinadas situaciones.
Hay muchas cosas que no he contado a nadie, por el qué dirán, por vergüenza, por miedo, por dudas.... He salido adelante haciendo el trabajo sola, con el apoyo de mi pareja, al que sé que muchas veces habré sacado de quicio, pero he terminado, y de eso no tengo duda, completando un crecimiento por mí misma.
Hace poco he hablado con mi amiga Charo sobre todo esto. Las dos hemos pasado por malos momentos. El día que murió mi madre estuvo allí, me acompañó, me ayudó. Nos conocemos de toda la vida, sabe muchas intimidades que no cuento a otras personas y nos escuchamos cuando nos hace falta. Por eso, porque me conoce y sabe como soy, escuchar de su boca cosas como "no estabas equivocada" o "no te confundías", me llena de alegría.
Gracias Charito, de corazón, por ser mi amiga, por estar ahí cuando me hace falta y no dudes que estoy aquí para lo que necesites.
Te quiero
Andas entre veranos y puertas sin ventajas
Entre molinos de quimeras y árboles fuera de uso
Lloras porque no adivinas la música de los grandes destinos
Y su latido de tierra que se acerca
Creces en ocasión como los trenes
También aumentas hacia adentro en paseos de fuego
Tan dolorosos y entrañables que los ídolos se deshojan
Y te será difícil reconstruir tus jardines
Cuando aparezca el sol de los hermanos
Cuando el aire se acerque renovado
Regalando poemas y corazones llenos de hombre
Espíritus sin muro capaces de todo viaje.
Andas en llamarada y en rito de futuro
Bajo estrellas inclinadas al bien
Que todo lo comprenden y todo lo perdonan
Como rueda y camino como muerto lleno de flores
Como alabanza retardada por los vientos
Andas entre mares vitalizados por sus propias raíces
Por sus sorpresas y sus campanadas en los tuétanos
Andas sobre esperanzas que te ahondan el gesto
Y te lanzan al porvenir en sonrisa de piedra
En una sonrisa que se abre como el vuelo
Siempre confiada en su sonido de visita inesperada
Su sonido de palabra que tiene otro corazón.
Sabes que el mañana es un alba de grandes ojos
Que nos salta al encuentro desde su color
Tan larga como un cometa bien nutrido
Repartiendo alegrías para aclarar la lluvia
Por eso sonríes
Y has enterrado la tristeza a la salida
Y sonríes donde aparece el trébol con todos sus enigmas
Y sonríes donde va a morir una lámpara o un violín prematuro
Tu sonrisa sonriendo una sonrisa
Y sonríes porque el mundo que viene será el mundo del gran sueño
Y sonríes y sonríes
Y tu sonrisa va volando y abriendo las flores del futuro superado
Que tendrán que aprender otro lenguaje
Y mantenerse a flote frente al aplauso de los signos entreabiertos.
Vicente Huidobro
Me rasgué las entrañas
Y metí un cielo dentro,
Sin importarme el color, el estado
Ni la sensación de posesión.
Sentía nubes de tormenta,
Rayos y un tronado tambor,
El viento aireándose a cada ráfaga
Y una irisada mezcla de lluvia y sol.
Trayendo increíbles semillas
Fue abandonado en la fértil tierra,
Granitos, regando el húmedo agua
Goteando racimos de ilusión.
Y se encontró destellos solares
Renovando la hierba y la dulce flor,
La flor que trajo el azul cielo
Aquella que de mi cuerpo salió.
Me observas bajo la luz matinal
delante, tus ojos, el espejo
sin falsas verdades, tras el cristal
percibes siempre como me siento.
Te he ansiado durante tiempo
registrando miles de caminos
escudriñando entre mis recuerdos
sosiego, sinceridad y mimos.
No sabía donde te encontrabas
ni donde te habías escondido
más cerca de lo que yo pensaba
mientras el remolino del río
me ofrecía vueltas y vueltas
caídas, trompicones y giros;
nunca para que a irte no vuelvas,
no te vas, no, te quedas conmigo.
BUHO
Niebla corriendo a saltos de viento
que a veces abotarga mi mente
se retira serena y sin miedo
dando paso a la luz suavemente.
Suavidad que anhelo entre suspiros
buscando la esa luz, deseada y plena,
más pensado encontrado el camino
siento que no completo mi esfera.
Sentir, sintiendo y tan intenso
que nublan las ideas el alma,
aturdiendo a los sentimientos
que fluyen del manantial al alba.
Serenidad le pido a esa fuente
y a mis pensamientos lenta calma
a fin de guardar eternamente
lo que me inquieta, lo que me amarga. BUHO
No tengo costumbre de dar limosna
Te piden en las iglesias, en los semáforos, en la calle.
Alargan su mano a la espera de unos céntimos.
Se disputan el tramo mejor de las escaleras.
Pasas a su lado sin apenas mirarlos.
En la iglesia de La Antigua en Valladolid
con la raya de los pantalones planchada,
limpio, anciano, la cara afeitada
no pude evitar darle una pequeña ayuda. BUHO
Otoño gélido.
Hojas voladoras.
Viento que os empuja.
Robadas al que os dió vida
arrebatadas al suelo.
Adoro el otoño,
para mí es la estación más bonita del año.
Disfruto de la gama de colores.
Tengo amigas a las que les da frío.
Imagino el papel de regalo lleno de hojas.
Acacias, robles, ciruelos y entre ellos
hay uno que se perfila increíble.
Abriga con sus ocres y rojos,
granates desnudando sus ramas
de curiosas mariposas que se escapan.
El más bonito de todos, liquidambar.
buho
Tarde mágica
de bizcocho y dulce calentita.
Entre mantas y acurrucos
de flores de colores,
de piano y de dibujos, en la mesa,
delante,
un tazón de chocolate.
buho
Entre árboles
pequeños chiquillos cargados de sueños.
Yo quiero ser espía,
y yo, bombero.
Corcheas y negras,
volando entre las nubes
de aviones de papel
que alzando la vista se ven.
Entre árboles,
entre voces que se elevan
encontrando una unión de alegría
están ellos, luchando, sintiendo.
Soñando sueños
viviendo, exprimiendo el jugo
que la vida les ofrece
miran tras el cristal
del fondo del estanque
que, al final, se abrirá a la luz.
buho
¿Qué poema escribiría?
Hoy ninguno.
Porque miro la hoja en blanco
y me parece enorme.
Caben amores y sueños,
sensaciones y emociones,
una nube de imaginación
que parece desbordarse
en el albo papel.
La hoja blanca, perfecta.
buho
Hoy tosías,
y acurrucado en mi pecho
me decías:
Mami, quiero dormir.
Al poco rato,
tu suave respiración
me acompañaba
y entonces yo pensaba:
A mí podré fallarme muchas, cientos de veces
pero a tí, chiquillo,
a tí, no.
buho
A carcajadas,
con los ojos llenos de lágrimas,
la mirada perdida en el infinito,
pareciendo observar sin ver,
ilusionándome,
pensando y escudriñando
en multitud de retorcidos laberintos.
Me he reído y después llorado,
desesperada sin saber
que era lo que faltaba,
sin darme cuenta,
creyendo más en lo de fuera
que en mi más preciada joya.
Resumen de todo un año,
ahora llega la hora,
hacemos cuentas: De qué?
Escucho el agua mientras respiro,
y cierro los ojos dejando
caer mi cuerpo
que sé bien cuidado.
Darme cuenta,
de mis sentimientos,
de mis emociones,
de mis pensamientos,
de quien soy,
de porque siento.
Mi resumen: El mejor, aunque también
el más difícil, año de mi vida.
buho
Olas surcando sobre el mar
no eran olas sino pájaros,
no era mar sino cielo azul
bajo el que ruidosas bandadas
volaban revoltosas
piaban azarosas
ante las pupilas curiosas.
Piaban ellos o piaba yo, esperando deseosa
el motivo exquisito para explayar mis ojos.
En papel, tinta y pensamientos asidos a mis manos
vuelan alto y escribo hoy un poema, a los pájaros.
buho