buho

Esperpento desatinado en piedra tallado

el dentudo saliente bajo el campanario,

sobria roca que unge un pequeño cerro

con la cruz latina de planta y modelo.

Medieval templanza de gruesos muros

divide su torre en dos, un tejaroz,

ante el que los novios posan sonrientes

mientras los invitados arrojan arroz.

Eternidad alberga divina estructura

entre palabras ocultas tras esculturas,

tan sobria y digna que destila miedo,

escondido ante un omnipresente silencio.

La estela de la iglesia, entre árboles se alza

guardando los siglos insignes batallas,

tu cuerpo encinto de sueños embarga,

Estibaliz de piedra, Estibaliz de plata.

Un vínculo entre terapia y fastidio, porque a él no le duele y mientras hurga en las entrañas del juicio surgen, interrogantes anodinos: ¿Y si agarro la puerta y me voy? Pero  entonces, ¿a qué he venido? ¿A curarme o a conjurar sapos y culebras? Justo ha encontrado el punto del suplicio, el que obliga a dar la vuelta en la cama, porque no hallo postura ni sitio. El sapo palmotea la carne, mientras la culebra se desliza sinuosa atacando una y otra la piel y yo, deseando que acabe el masaje, cuya esencia me acumula hiel. Sin aviso, un brusco movimiento, anotando suspiros y crujidos el cuello, y mi cabeza empieza a dar vueltas y giros que sugieren tumbarse o irse al suelo. El masajista me mira desde lo alto y desde mi incómoda posición le comunico que le escribiré unos extensos versos rimados, no sé si de cariño o de gritos ataviados. Se sonríe, mas no es broma, lo que me duele el hombro y el brazo, aquí está el poema rabioso, a mi querido terapeuta dedicado.

Lámpara de la entrada del museo de Arte Moderno Artium de Gazteiz-Vitoria 

Un pedazo de cielo cristalizado,

transparencia adornada de lloros, colgaba sobre los ojos.

Reflejos en el aire moviéndose retozones.

Y chocando entre ellos, lluvia contra lluvia,

bohemios globos de aire soplado

en armonía de pompas de vidrio.

Sin llorar, suenan las lágrimas de cristal encantado,

rozando apenas sus cuerpos,

como mariposas en copa de hortensia,

obnubilados de nítida visión.

Y bajo ellos, soñaba con pasar la mano,

acariciando su manto de romas estrellas,

aunque sólo fuera un instante.

Saciando la mirada y el sonido, lo que no pudo ser.

Cada día a distintas horas, encuentra la mesa blanca como amiga. A ella le cuenta confidencias y en ella, descansa los brazos, apoyándolos en su lisa superficie.

Y la mesa, junto a la ventana, que casi siempre tiene los postigos cerrados cuando llega a la biblioteca. Los abre y contempla la pared de la iglesia, altiva y pétrea. Piedra que el tiempo ha contorneado en aguas de colores, provocando dibujos a lo largo de su alta presencia. Frente a ella, la pared de una casa con los balcones pintados de azul albergan macetas con flores alegrando el ambiente.

............................

Hoy sueño con la ventana, y sueño despierta. La ventana es vieja, de dos hojas, y en cada una de las mismas, el cristal se divide en tres partes, tres cristales por hoja. En el camino de mis ojos, el cristal es un cuadrado perfecto, enmarcado por un listón de madera. Y el cuadro que se presenta detrás, grande, muy definido en el volumen de su ente, con el tamaño encajado en la escala precisa.

Estoy de pie, y sin mover el cuerpo inclino mi cabeza para observar el cuadro del cristal que está debajo. Sólo veo la solera del balcón, un poco de barandilla y las piedras de la empedrada calle y la superfcie transparente, a pesar de ser cuadrada, me ofrece una perspectiva distinta, proyectando un pequeño lienzo. Y si subo la cabeza, veo al cielo intentando ser el protagonista de la noche que se avecina, un poco del muro de la iglesia y el tejado de la casa. Y también se le observa diminuto a este cuadro, por otro de los cristales de la ventana.

Pienso que si me agacho, la imagen del de abajo se haría grande, como la del cristal del medio, o si me subiese en una escalera, la de arriba... Pero cambiarían los elementos de lo que viera. Abajo, dejaría de apreciar las piedras de la calle y vería otra parte del muro de la iglesia...

Me gusta mirar así, me encanta jugar con las perspectivas, darles formas distintas, moverme para encontrar otros puntos desde los que apreciar cosas de distinta manera.

He cogido una hoja del suelo. Es sencilla y bella a la vez. Sin más. No le hace falta nada para seguir siéndolo. Aún después de finalizado su periplo de vicisitudes está mostrando que con sólo una ráfaga de viento es libre.

La hoja nace en primavera y tierna, se va agrandando en espíritu y tamaño y aterciopelada, va creciendo hasta convertirse en plenitud que muestra el verano en rumor de roces, de rayos de sol bailando entre nervios que tililan fulgor.

Y en otoño, comienza a transformarse en disconformidad arcoiris de ocres cargada en rojos, naranjas, amarillos y marrones. Pierde ternura, mientras las esquineces se presentan en patas de gallo doblando las uñas. Abandonadas a su suerte, terminan arrebujadas unas contra otras, bailando desnudas en arte de vejez.

Y el año que viene nacerán otras.

Así deberíamos vivir las personas, en ternura temprana que terminará en un arte, en un quererse por encima de edad, de pautas y modas. Una hoja que todavía está en el árbol esperando saber terminar la vida con la esperanza de la hoja que se quiere a pesar de ganar en arrugas. Y finalizar con la dignidad que lleva un camino de viento y estrellas.

Soy esa desmelenada, otra vez
interrogante pregunta,
que abre un abanico en esquivas dudas,
planteando al sosiego, enmiendas.
Tú, osamenta,
que albergas sesos
destilados de sangre saciada
en soledad que sólo yo conozco.

No busques más que sabes, ladina,
hallar lo que no existe.
¿Le voy a cuestionar un futuro
en sinfín de sinsabores?
¿O prefiero los que ya conozco?

¿Acaso no escuchaste o no viste?
¿No sentiste ni paladeaste en los surcos
que te rondan, los dos tipos de lechugas?
Pues goza de unas y también de las otras.
Porque son igual de intensas
y de maravillosas.
Pero entre las dos, ahora y luego,
existirá el silencio.

Macabro día el que te cede la musa,
el de las rutilantes estrellas del subsuelo profundo
o el del cielo que alberga almas soberanas de grandeza.
Sin ánima o con ella,
polvo rodeado de tuétanos difuntos de vida,
escondidos bajo piedras de piel caliza.
De flores envueltos los sudarios
retornan alegría al cementerio
en este lúgubre día.

Me dejan un sobre.

Entre un montón de tantos
vislumbro mi nombre,
pero también que ese cubículo
ha sido hurgado en sus entrañas.

Ni un sucinto disimulo ni nada,
le han roto el pegajoso precinto,
reduciendo la escasa privacidad
a piel devorada de escamas.

Yo me pregunto: ¿Qué vida tienen
aquellos que se han divertido,
buceando sin vergüenza laberintos
ajenos, lejanos a sus inquietudes?

¿O es que el camino de los demás
es más apasionante que el de uno mismo?

Veo tus manos sobre el piano,
tocando sin descanso maderas negras.
Decías: Yo no soy racista,
pero sólo sé tocar esas.

Mi mente tiene el sonido
de una canción, el recuerdo golpeando:
"Yo tengo unos ojos negros",
mientras el mandil rodeaba
al que no sabíamos, se iba apagando.

Organizaste la comida,
con el mal haciéndote daño
y adornado de lustrosas cerezas,
acariciaste el agradecido piano.

Unión nos trajo tu encuentro,
en expectante movimiento de dedos,
abrazo continuado de alegría y pena,
pianista de las teclas negras.

Para Manueltxo

Se llenó de agua y espuma, mientras la estancia se condensó de calor. Despacio, según iba albergando en su seno la acuosidad de la transparencia, se sintió plena de utilidad destinada al baño, la bañera. La temperatura fue subiendo mientras los dos miraban las pompas de jabón alzándose en amorfos aposentos de cálido acogimiento. Cuando ya desvistieron sus cuerpos, el ambiente teñía la mámpara del baño en atónita pizarra de dibujos animados.

Se metieron en el interior y después de acomodar la piel al agua enjabonada, destinaron sus deseos a jugar con los utensilios escondidos en un bote: una barquita, una regadera, el muñeco que, dándole cuerda, sabe nadar, y las pelotas de goma. Sumergían la regadera, y después de convertirla en una pesadez de movimiento, se la desparramaban el uno al otro por la cabeza en sinfín de gestos divertidos recogidos en sus caritas sorprendidas.

.........................

Oculta tras la puerta, tras una pequeña rendija, me saciaba viéndolos moverse y escuchando sus conversaciones.

Mis chicos, como los llamo a menudo, convierten un gesto de todos los días, en un ritual desestresante para mis adentros, porque los veo comportarse como son, sin tapujos, con la naturalidad de un padre bañándose con su hijo. Y yo fuera, deseando que me llamen para formar parte del trío, ya que me toca la toalla y sacar al peque de la bañera, pelearme con sus rizos, con su inquietud...

Sólo fue un instante, en aquella huerta, en un momento en el que, entre toda la algarabía existente, tuvo que acercarse al coche a fin de recoger una bolsa. Allí, en el camino lleno de barro, se sació de aire y miró a lo alto observando todas las revoltosas que le daban la bienvenida.

Verde propio del estío,
movimiento desordenado más armónico,
complementaba la coyuntura del momento.
Así que cerró los ojos
y las paladeó con el tacto y el oído.
Se sintió una más
mientras el viento la acariaba,
escuchando el roce, piel contra piel,
de ramas y hojas jugando alborotadas.

La imagen se aprecia más después de abrir los ojos

A veces me gustaría no tener intuición. Desearía no tenerla. Algunos lo llamarían presuponer cosas. Quizá sería menos preocupante mi mente, o no le daría tanta importancia a ciertos comentarios de gente que me rodea. Pero son esas cosquillas que me dan vuelta en el estómago cuando los oigo, las que me ponen alerta, las que hacen que después esté días, dándole vueltas a lo mismo.

¿Por qué esto o por qué lo aquello? ¿O por qué lo de más allá?

Y no es que busqué encontrarlas, es que vienen. Nacen de una frase, de una palabra y por supuesto, dependiendo del contexto y de con quien y donde me halle. Podré oir montones de conversaciones, de suspiros y charlas, y de repente allí aparecen, como mariposas girando y brincando dentro de mi barriga. Van acompañadas de colorines de diversos matices que ahora viven en mi día a día.

Luché contra ellas, las negué, las arrinconé, diciéndome que no eran reales, que eran producto de mi fantasía. Abandoné en una esquina una parte muy importante de mí misma, para dar más importancia a lo que me decían los demás.
Aquello provocó insomnio, desazón y un sinfín de síntomas que no quisiera volver a recordar y sólo cuando decidí volverles a abrir la puerta, comenzó a desaparecer aquel malestar hasta estar, hoy por hoy, eliminado por completo.

Decirlo, comunicar cada una de dichas voladoras atravesando mi interior en esos momentos, opté por dejar de hacerlo. Dedicarme a ellas cuando se asoman, y rendirles mucha honra, eso sí, porque forman parte de mí.

Subió las escaleras con el chiquillo detrás,
más cuando deslizó su andar sobre la piedra
estaba sola.

- Ven aquí, ¿dónde estás?
Sólo silencio retornó al oído.
Retornó sus pasos imaginando un escondite
en el que las risas albergaban
algarabías y sueños.

Salió del coro y allí, en un banco,
perlados los ojos de lágrimas,
lloraba la carita rosada de emoción embargada.
Y mientras le recibía en los brazos,
le preguntaba asombrada, que era lo que sentía
para temblar así el cuerpo y tililar el alma.

- No quiero entrar ahí. Tengo miedo- decía.

Se levantó ella, los lloros el pequeño renovando,
y se colocó ante la puerta interrogante
tratando de averiguar los motivos del llanto.

Sobre la pared situado, unos pies clavados,
estatua enorme de un Cristo con la piel sangrando.
Recordó el silencio de ella misma,
cuando niña veía cruces, y cerrando los ojos,
recorría el cuerpo las distancias, rápido,
para salir de la estancia donde allí se hallaba.

Lo sacó de la iglesia y durante varias noches,
su mente en sueños lloraba, mientras lo acunaban.
Pasará el mal sueño y con los años volará también
la angustia que tienes, al ver un clavado en la cruz.

Aunque yo siempre me pregunto
porque hacen estatuas tan grandes.

Huele a mar, a algas y arena.
Sal que penetra como cloroformo
por los caminos de la nariz,
ansiosa de paladearla.

Huele a mar,
brisa que transporta el aire.
El chiquillo trae un caracol
en cuyo interior un cangrejo reside.

Y dirigido el cuerpo
a bañarse de agua salada
y granos de arena infinitos,
huelo a mar.

Sólo yo sé lo que pienso.
Y lo que siento.
Y lo que pienso se reúne
con los sentimientos, en animada charla.

El silencio quisiera gritar, mas calla.
A veces escribe y se explaya
buscando caminos sobre el papel.

Allí, de alaridos se calma
pero quizás llegue un día
en el que no aguante más la carga.

Y se pondrá a chillar, histérico.
Le dirán que ya no es silencio.
Shhhh...¡Cuidado, que algún día grita!

Hoy quiero sonreirte.
Y he cerrado los ojos para sentir
como trabajas en mi interior.

Al hacerlo te imagino enfadado conmigo,
por las veces que te hago latir
con rabia o tristeza.

Así que he decidido, en armonía con lo que siento
sonreirte todos los días.

Dedicarte una sonrisa, mi corazón.

Redonda achatada.
Bermellón encarnada.
Recojo tu lisa piel entre deseos.
Tu ente, ante mis ojos giro
para deleitarme de tu extraño brillo.

Rabo verde que acompañado de otro,
cuelgo de la oreja cual zarcillo de oro,
para al rato retirarte de la fruta, deseosa
de abandonar tus dulzuras en la boca.

Dentro ya, la lengua rebosa libidinosa
dando vueltas el orbe color rojo
que ante un mordisco demuestra carne carnosa
de jugos apabullante envuelta en cera. Cereza tierna.

Ahí está otra vez ese muro
que a recapacitar, me obliga.

Como si la mariposa volviese
a meterse en un capullo de dudas
y envuelta en seda, quisiera dormitar.

Como si una delicada flor,
encerrase en la noche sus pistilos
y no permitiera a la temprana luz, abrirlos.

Quizá debiera aceptar que soy
quien mi intrincada mente quiere ser,
pero si lo hago terminaría nadando,
en la misma mugre que surqué antaño.

Y no quiero. Amarme implica,
trabajar por abrir amplios senderos,
entre agua que transcurre clara y cristalina
de momentos que insté hace tiempo, eternos.

Y no quiero porque juré vivirme.
No que me sintieran otras manos
cuyo camino sin duda, no es el mío.
Para todo y para nada, no es el mío.

Bailo sola.
Y mientras lo hago los sueños navegan
en realidades reflejadas.
El espejo devuelve una risueña imagen
contorneando la cadera
y moviéndose con despego.

Me observo y deteniendo la danza
me confirmo mi peor enemiga
y mi más querida amiga,
que se deja vencer doliendo
para después respirar y alzar el vuelo.

Y con una cómplice sonrisa,
retomo la insinuación del cuerpo,
desmadrándome.

Y bailo.

Líquido que te rodea.
Parece que flotas en fluído inconstante.
Sobre el cuerpo una flor anclada
como si la hubiesen tatuado.

Vuelas diría, más nadas cual pez moviendo aletas.
Giras y conviertes
en una forma libre de barreras
blandiendo gelatina, tu ente.

Encierro mis ojos en tu vaivén
de expresión corporal y me dejo llevar
al mundo de la ilusión.
Para sentirme flotar como tú.

Una cena para dos. En un restaurante chino, vietnamita y japonés. La carta es un batiburrilo de desconocimiento al que no queda más remedio que lanzarse al vacío. Al final varios platos terminan repartidos en la mesa. Platos que compartimos...Una ensalada cargada de piñones, una tempura de langostinos, sushi de atún, rollitos de arroz rellenos de algas y envueltos en cientos de pepitas de sésamo que resultan ser deliciosos, carne de ternera caramelizada con hongos y pimientos...

Y tus ojos que brillan porque están disfrutando, porque estamos peleándonos con los palillos que hemos decidido utilizar mientras un exquisito vino blanco nos corre por la garganta. Has elegido el restaurante aunque yo no estaba demasiado convencida y resulta que me estoy pasando en grande. Van a traer el postre y de repente bajan la luz.

- Mira, han bajado la luz- me dices.

Yo me hago la loca y finjo no haberme dado cuenta. Estoy viéndolo todo en cámara lenta...La camarera en una esquina del restaurante con un trozo de tarta al que le está colocando una vela. La enciende y lentamente se acerca a nuestra mesa y la coloca frente a tus ojos. Un gesto de sorpresa y de vergüenza se entremezclan mientras tus brazos intentan tapar la cabeza que quiere esconderse.

-Feliz cumpleaños.
................................

No hago más que ver tus ojos
en expresión de niño agradando,
abriéndose en pestañar de abanico
una sorpresa y un iris pardo.

Tus ojos que se ríen
y los que he visto llorando
cuando se desbordan de pasión
por los dos extremos rolando.

Tus ojos que me miran,
con la mirada acariciando,
los que han visto conmigo amapolas,
los que me acompañan cuando descanso.

Rememorar sensaciones,
esas que me hacen sentir bien.
Cuando lo hago
y me paro a pensar me doy cuenta
de que vienen estando en mi mente
hace muchos años.
Esa infancia en la que no veía
todo lo que iba a venir después.

Y las amapolas me encuentran
junto a altos chopos,
que mueven traviesos sus hojas
mientras los gorriones
retozan alborotados en la tierra.

Eleva el deseo
turgencias en la cúspide rosada,
piel que contra piel roza.

Monte de carne nevado
desciende entre valles templados
más calla al ser destetado
por un lactante acunado.
Un revoltijo de sensaciones
endurece la tetina del niño
que de delirio enloquece
cuando desborda blanca leche.

Pecho altivo
por el que el hombre suspira
un roce de mama tibia.

Hierba adornada de margaritas
sobre el que cae la flor de la acacia
asemejando nieve.

Un rincón central se convierte
en el único apoyo del momento.
Apoyando la cadera en la hierba
y entornando los ojos
silba el viento y el trinar
de pájaros cargados de mezcolanza.

Y ante ese contacto con la natura
me pregunto que es lo que me sacia tanto.
llegando al espacioso impacto
de que es, lo que no me quitarán nunca.

La capacidad de emocionarme
en sensaciones de intensa libertad
cada vez que me siento en el verde
y mi adentro se anima a volar.

Bajaron la cuesta terciopelos bordados de oro
de silencio sobre suelo empedrado.
Bajaron cirios deshechos de fuego la cuesta
cayendo en cascada salpicona la cera.

Bajaron pasos sin flores, de Juanes y Marías
con coronas enlazadas de palos y espinas.
Y una losa de tela transparente cubierta
cristalizada urna de cuerpo errante.

Tarde de silencio y de corros de sangre
que se mezclaban con las piedras de la calle.

Perspectiva desde el aire. Nueva, distinta en sin fín de formas. Desde el aire los paisajes se ven pequeños, pero no pierden su especial atractivo. Montes, lagos, ríos, caminos.... Lo que antes se recorría en horas de coche, lo abarca la punta de mis dedos en un momento, en un instante. ¡Y es tan díscolo! Las nubes, las ves desde un punto de vista que, sin duda, hace divertirse a la fantasía de la mente. Desde abajo, estás deseando que se abran para que te dejen ver el color del cielo, a veces, se dibujan amenazantes y otras en animados corderos y serpentinas retozan...Siempre mágicas.

Pero ahora estoy encima, y yo juego ahora traviesa en cortarlas como si tuviera un cuchillo y ellas revoltosas, me tapan un montecillo y después otras cosas. Bajaría del avión, del azul cielo en el que me hallo y me apoyaría en los suaves algodones ahí abajo y jugaría a esconderme mientras no sé dónde apoyar la mano, que se desplazaría con miedo, temerosa de un mal paso. Más no juego, no, allí me apoyo en el asiento mirando por un agujero que me ofrece las nubes, los montes y el intenso cielo.....

Engalanarse querían,
más sin sentir su ente, no podían.

Concentraron sus cuerpos en aromas calientes
y al sultán lograron, en sus sueños meter
delirios de jardines y de fuentes.

Cerrados los ojos,soñó el hombre
un patio de flores y fuertes colores,
en lo alto estrellas, su suerte coronando
de un medio, de alba escayola blanco
desarrolló de suave encaje, un manto.

Continuó la estructura de tierna cerámica
formada en el fuego de ardiente canto
y en el suelo terminó reflejando
la brillante estrella del cuajado arco.

De alma, convirtieron un palacio eterno
amoldando la vida y el destino al frente
y así de princesa puntilla se vistieron
de elegancia y boato, las paredes.

Se sentaron a la mesa. Había pedido queso cuyo cuerpo servido en una pequeña cazuelita de barro. Borboteaba dentro del redondo recipiente. Tomó un colín de pan, lo untó con cuidado en el blando alimento y tras darle tres o cuatro vueltas a fin de que no se cayerá, se lo ofreció.

Ante su mirada, se dió cuenta de lo que quería y golosa, lo mordió mientras mantenía sus ojos en su dirección. Los acompañantes no se enteraron de nada, y la velada continuó en animada charla. Sólo cuando se encontraron en la habitación del hotel dieron rienda suelta a sus instintos.

En la cadencia del silencio, gritaba
más nadie la escuchaba.
Soledad quería,
pero siempre acompañada venía.
Tranquilidad en la caída, sosiego en la venida
más sus compañeras rodeaban
su estremecido cuerpo de un suspiro de hielo
cual virgen de terciopelo.
Brillante gelidez de hermosa ternura blanca
que bajo el sol se deshace en ríos de aguas blandas.
Agarró una ráfaga de viento
cabalgando en sus lomos desnuda
y en un último instante se posó en la caricia hilada.
Caricia de telaraña, allí descasó con calma.
Más queriendo estar sola, no alcanzó su objetivo
vienen a verte, bella, ahora yo te miro.
Pequeña flor de nieve, temblando de frío estás
si quieres te doy abrigo, te ofrezco la libertad.
No me toques, que me pierdes, tan sólo mírame
si me rozas me muero, mirando disfrútame.
Delicada geometría, cual carbón de cristal
duerme en tu cama de hilo, no te deshagas ya.
Respirar tu esencia de hada, tu calidez helada,
es lo único que quiero,mi corazón en tu alma.

Sentidos que envuelven un momento, sentidos envolventes.
Retozan entrelazados abandonando simientes,
semillas acaloradas mojándose en la fuente.
Aceitunas son frutos, varados primero para luego, ser recogidos del suelo.
Posteriormente tratados, olorosos terminan en las manos.
Olivas de color aceituna que introduces en el cuerpo, una a una.
Ante el roce del tacto, desparraman sal, suaves bolitas
de una bolsa habitantes empujándose a bailar.
Huele la visión verde mientras rodea un ente
y el sabor del aroma se deleita en la boca.
Huesos descarnados que no saben a nada,
en el suelo o en la papelera acaban.
Olfato de tactos y visiones, sabor de oídos, encuentra la oliva un camino.

Salió a recibir el cálido murmullo del agua. Tan arropador como otras sensaciones de miel. Cuando llegó se sentó en el muro y rodeó con la mirada el entorno. El cielo azul bailaba con el mar en salpicar de caracolas mientras los peces volaban en su mundo.

Cerró los ojos.
Hay que apartar los ruidos. Los barcos que pasan, los coches, las personas cuyo taconeo choca contra el suelo y centrarse sólo en el agua. Está limpia como el cristal, transparente cual gota de rocío. Se da cuenta de que ha abierto los ojos. Se obliga a cerrarlos.

Concentración. Se deja llevar. Respira. Lleva el aire al vientre para dejarlo salir hasta que los pulmones ya no pueden más. Agua. Se escucha como un suave borboteo contra el muro. Ahí está acariciando la piedra en suaves roces depositando su esencia entre los pequeños recovecos de dureza. Suavemente se aprecia el continuo tintineo de las cristalinas gotas, clin, clin, clin......

- Hola.
- Déjame tranquila un rato.
- No. Tengo urgencia de que nos vayamos.
- Pues yo quiero seguir sentada aquí.

Le obliga a seguir escuchando el rumor de las olas, pero la tensión sigue en aumento.
- Que tenemos que irnos, sino luego vas a tener problemas.
- Vale, vale, ya voy.

Casi corriendo sale disparada buscando un lugar para aposentar el trasero. A chorro. ¡Qué distinto el sonido del líquido!

Dichosa vejiga, para la próxima vez, de casa, meada y cagada.

Respiras.
Atraviesas el umbral.
Buscas una mirada amiga.
No la hay.
Son otro tipo de miradas.
Necesitas hablar, charlar.
Varios días llamando a un móvil.
No contestan.
Ni se molestan en devolver la llamada.
Sensación extraña.
Igual si mandase un mensaje tremendista...
Parece que eso es lo que mola.
A veces me preguntó....
Presentas sonrisas cuando no quieres hacerlo.
Quizás no sea suficiente.
Llegas a casa.
Miradas.
¿Qué te pasa?
Estoy agobiada. No llego a todo.
Un abrazo.
Tranquilidad de algodón.
Ahora puedo explayarme.
Suave..................

Destrucción y Creación.
Facilidad y Dificultad.
Alegría y tristeza.

Términos opuestos y amigos. Divergen y convergen, el uno sin el otro no pueden existir. Se destruyen pautas e ideas para dar paso a nuevas. Y las nuevas no sabes si te dan más alegría o más tristeza que las viejas. Distintas, sin duda. Ahora es más fácil seguir el camino, pero comprendes que por el sendero pierdes algo... Es como creer en todo y en nada a la vez, como desear un día de sol junto a uno de lluvia, pelearse con uno mismo en busca de un término medio.

Un paseo, un coche del que se baja una señora la cual apenas puede moverse. Una muleta que acompasa unos movimientos difíciles. El conductor no se mueve, deja el vehículo sobre la acera y espera. Ella, despacio, aplica pequeños pasos a sus piernas.

Una mano la ayuda. Al principio la rechaza, pero ante la insistencia de quien quiere acompañarla, desiste de su actitud. Habla, tengo úlceras en las dos piernas, ¿sabes?, en casa ando con las dos muletas pero para ir en el coche tengo que traer sólo una. Continua la marcha apoyada en un brazo amigo. Al llegar a las escaleras, tranquila,ya me apoyo en el pasamanos. Besos. No puede evitar un gesto de agradecimiento y una laguna en los ojos.

Al cuarto de hora, el conductor sigue metido en el coche, sin un gesto, sin un ademán; una mirada, ¿qué estará pasando por su cabeza? ¿Y por la cabeza de la mujer de la muleta? ¿Y por la mano amiga?

Frío.
Hielo.

La escarcha ha teñido los colores. Por la mañana, al amanecer, parece que ha nevado. Los coches han ido a la peluquería, al dos se diría que les han cortado el pelo. En el techo una blanca superficie les corona, como de terciopelo, elevándose en sutiles aristas al cielo. Al acariciarlas se parten minúsculas estalagmitas, que se terminan deshaciéndose con el discurrir del día.

El discontinuo suelo acopló sus baches a la horizontalidad cubriéndolos de agua cuyo tacto con el aire ha sufrido curioso cambios. En una esquina del charco, el pie pisa al crujiente bajo cero introduciéndose un incorpóreo bajo su ente formándose un cuerpo al instante.

Ella, la burbuja, se pasea entre masas líquidas atravesando su campo de recreo. Ha sido creada más cuando caliente el sol desaparecerá en la nada de lo etéreo, de lo voluble. Mientras tanto aprovecha su presencia para jugar traviesa, y excitada conforma su vida en los breves. El tiempo que le queda, se acomoda observando al sol que va fundiendo a su creador y agradecida expira en un suspiro dejándose llevar por el viento.

Un columpio, máxima expresión
de tus juegos y sueños
elevándose tus pies al cielo.

Un día llegará
y dejaré de ser tu dulce mielero,
para abrirte a buscar tu sendero.

Aquí estaré
mientras tú luchas y danzas
para todo lo que te haga falta.