LA LUZ

"Yo soy", dice la luz. Sin predicado alguno. Es la pura existencia: el acto de existir en que todo se apoya; la fuente de la vida -más que el agua- que asume todo origen.

Sueña el pintor, sediento, su pintura. Se empapa en aires, se embebe en lontananzas. De aquellos sueños queda lo mejor y más cierto: el otoño del tiempo los depura; la primavera de la ensoñación los enjoya; el invierno de la distancia los afila; el verano del amor los enardece. Y son todo luz ya: luz libre, luz no esquiva, serena y más gozosa, más gozosa y serena cada día. Cualquier pretexto basta para su danza y su canción.

Antonio Gala
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Luz que nunca se abate, como polvo en los labios.

Vicente Aleixandre
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Que estos ojos les valgan
a los pobres de luz...

Pedro Salinas
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De luz y sombras soy
y quiero darme a los dos.

José María Gabriel y Galán
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Arde la zarza adusta en la hoguera de amor,
y entre la zarza eleva su canto el ruiseñor.

Ramón María del Valle-Inclán
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¿Qué fue sino claridad
que cuando más encendida
fue amatada?

Jorge Manrique
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El Sol le envuelve en fúlgida aureola.

José Santos Chocano
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El ciego Sol se estrella
en las duras aristas de las armas,
llaga de luz los petos y espaldares
y flamea en la punta de las lanzas.

Manuel Machado
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Como un pulso que golpea las tinieblas.

Gabriel Celaya
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La sombra, el eclipse,
la fotosíntesis, el alba, un ocaso,
los pigmentos del lienzo reventando,
el brillo y el reflejo en la pupila,
sin luz, ¿dónde está la vida?

buho

EL FUTURO

Hace frío. Es de noche. La lluvia ha cubierto todo con un manto de transparentes gotas de agua que con la luz, asemejan pequeños diamantes de luz.

Tiene los ojos cerrados, se ha detenido a descansar. Se está planteando cómo va a volver a casa. Sus delgadas piernas apenas le mantienen en pie. Inicia de nuevo su andar tambaleándose, luchando por sujetar el equilibrio, el maldito equilibrio que se empeña en llevarlo de un extremo a otro de la acera como si fuera una peonza.

Han avisado a los municipales que, al ver su deplorable estado, deciden llevarle a su domicilio. Por el camino, una lucha continua; él pretende demostrar seguridad mientras que los que a su lado le acompañan intentan sujetarle a fin de que no se caiga al suelo.

Comienzan a hacerle un sinfín de preguntas: que dónde vive, que si está sólo, que cuántos años tiene.....

Años, casi ochenta y toda una vida que ahora le pasa cuenta; apenas puede hablar después del alcohol ingerido. Llegan hasta el portal de la casa y allí, a pesar del ofrecimiento de Jon y Leire, se niega a que le ayuden a ir hasta la puerta.

Mientras observan cómo intenta subir las escaleras a trompicones, Leire le dice a Jon que se case, que busque pareja.

Y el soltero le responde:

¡Qué triste es tener que hacerlo porque te sientas sólo! Lo bonito es saber que el amor ha venido a tu vida sin buscarlo.

buho

Uno de mis sueños

Me encantan las amapolas. Creo que ya es un secreto a voces.

Era uno de mis temas pendientes, sentarme entre ellas, ser una más. Siempre me he preguntado por qué me han gustado desde que era niña; quizá porque las veía libres, apareciendo por aquí y allá por los verdes campos.

Quizá porque las he comparado muchas veces con las flores de los jardines, a las que cuidan, podan, riegan, abonan... Las amapolas crecen contra la inclemencia del tiempo, ante el viento que arrastra sus débiles pétalos al suelo, contra los pesticidas que echan para que el trigo crezca fuerte... Y si las arrancas del suelo que las nutre, en segundos,se mueren.

El año pasado me prometí que cumpliría mi sueño.

En un cruce de caminos, en pleno mes de marzo, encontré tres entre hierbas que las ahogaban....

Hace poco menos de un mes, dando un paseo una buena cantidad muy cerca de mi casa...

Y hace dos semanas, con mi familia fuí a buscarlas. Y las encontré a mares, junto al trigo me senté entre ellas, envuelta en capa roja deliciosa, rodeando con mis brazos esas preciosas amapolas... cumpliendo otro de mis sueños. Uno más.

Me presento: Soy Buho.

buho

PEQUEÑA

Una maraña de perlas fue tu cuna, pequeña,
perlas que se ofrecieron a la luz
explorando tu cuerpo la vereda
y tu mente, los caminos de tul.

Te sentías por las cargadas ramas
con anillos, el definido color
expuesto ante las curiosas ranas
fragancias sublimes, suave olor.

Sueños de arcoiris entre almohadas de seda.
Sueños inexactos, verde, blanco, azul
obligados a fundirse en hermosa trenza
que de pronto se abre, emergiendo tú.

A los que te miran, miras cantando
y por unos días, ofreces tierno amor
pequeña y adorada vida, tan hermosa
visión dulce y admirada, mariposa.

buho

MUGRE ENTRE ALGODONES

Lugar lleno de inmundicia, basura y desperdicios.
Ambiente extraño sufriendo desazón.
Desasosiego, tristeza.

Flotando en el aire,
encantadoras pelusas blancas navegando
en el espacio que no se puede definir.
Ellas lo marcan envolviendo los cuerpos ilusionados
que observan y esquivan los informes elementos que continuan volando.

En un rincón se agrupan en el suelo
formando una blanca capa
que parece reciente nieve bandeada
ante los embates del viento.
Como una cama blanda que los pies aplastan bajo su andar.

Se adhieren como si hubiese pegamento, pero en realidad es mugre negra,
que se oculta ante los albos algodones.

Incluso entre la suciedad, hay belleza.

buho

SIN MAS

Estaba creando el artículo anterior y me distrajeron los trinos de los pájaros.

Miré por la ventana y allí estaban dos gorriones. Una cría y su progenitor. El pequeño con el plumón blanco todavía en su pecho solicitaba sustento piando, exigiendo una miga del trozo de pan que estaba en el suelo. Movía sus alitas persiguiendo a su madre a través de todo el balcón. De vez en cuando ella se agachaba y ofrecía ese cachito que a su hijo le parecía el más exquisito manjar y que le hacía abrir la boca desesperado a fin de tragar la comida.

Dos gorriones, nada más.... dos gorriones.

ABUNDANCIA

He admirado amapolas,
el sol sobre mi piel,
el aire acariciando mi cara,
un abrazo de mi hijo,
mi gente tiene salud,
reconocimiento,
mi pareja me demuestra su amor,
puedo caminar,
he visto ovejas,
comida con amigos,
una llamada de mi padre,
cansancio debido al esfuerzo,
ahora descanso por un momento.
Abundancia.

Necesito expresar lo que siento.
No me importa lo que piensen de mí.
Alegría mezclada con tristeza.
Descubro el porque de muchos sentimientos.
El porque de mi manera de ser.
El porque no me quería a mi misma.
El porque quería sufrir.
Hace días que estoy despierta.
Hace días que digo adios a muchos comportamientos.

Extraña telaraña que retuvo
gotas de rocío que quisieron
caer sobre verde hierba mecida
por el triste y suave viento,

que me hizo crecer demasiado
cuando tenía que haber sido niña,
que borró ilusiones y sueños
retenidos entre melancolía.

Se rasga la tela sintiendo alegría,
cada mañana, cada día,
recuperando mis perdidos anhelos,
logrando, hallando vida.

BUHO

La puerta del jueves

Esta historia tiene algo de noche; es oscura y, sin embargo, rica en imágenes; debería desembocar en una luz, débil y suave. Cuando lleguemos al alba, estaremos liberados, habremos envejecido una noche, larga y penosa, un medio siglo y algunas hojas blancas dispersas en el patio de mármol blanco de nuestra casa de recuerdos. Algunos de vosotros os veréis tentados a habitar esta nueva morada o, al menos, a ocupar ahí un pequeño espacio de las dimensiones de su cuerpo. Lo sé, será grande la tentación de olvidar: es una fuente de agua pura a la que no hay que acercarse bajo ningún pretexto, pese a la sed. Es un desierto. Va a ser preciso caminar con pies desnudos sobre la arena ardiente, caminar y callarse, creer en el oasis que se perfile en el horizonte y que no cesa de avanzar hacia el cielo, caminar y no volverse para no ser arrastrado por el vértigo. Nuestros pasos inventan el camino, a medida que avanzamos. Entonces, miraremos siempre adelante y confiaremos en nuestros pies. Nos llevarán tan lejos que nuestras mentes creerán en esta historia.

Tahar Ben Jelloun