buho

La naranja caída en el suelo.
Otra colgando en el cielo.
¿Cuál es más bella?

¿Esa, cuya simiente ha reventado
contra el duro asfalto
desparramando de pepitas y pulpa
un revoltijo de sabores formado?
¿Quién se atrevería a asentir
que tiene más candor
la que se bambolea anaranjada
contorneándose frente al sol?

¿Cuál? ¿Cuál de las dos?

Al final viene la pregunta,
la interrogante del millón:
¿cuál es la más hermosa?
Porque eso no lo se ni yo.

El agua que serpentea en el arroyo
o la que refleja las nubes en un charco,
la que corre al abrir el grifo
o la que descarga tras sonar el rayo.

¿Acaso eres más que yo?
¿O quizá más que tú, soy yo?

Lectura:
"Lo importante es lo que hacemos,
no lo que somos".
Y otro reza:
"No es lo que hacemos,
sino lo que somos".
Al final, razonas
sobre lo que lees,
sobre lo que escribe la mente
y llegas a la conclusión
de que no entiendes absolutamente nada.

¿Qué es lo que hace
que un filósofo transgreda las normas
y que el al lado lo haga también?

Lo peor de todo es que nos lo tragamos.
Y que nos hace de camino.
No es la pregunta, ni la respuesta.
Es la inconformidad de la nada o del todo.
Cambian las modas y hoy se razona
y se sigue lo que nos mandan.
Si no lo haces eres un bicho raro.
Al final, guardas un escondite
que tienes que cuidar hasta el límite,
para no contagiarse del interés general.
Y así, tu yo se oculta para sólo salir
cuando se lo permites.
Escuchas, observas, hablas, pero...
Colorines.

Anunció su llegada
y el campo se vistió de nuevo.

Los árboles, enfundados en miles de flores
destilando aromas y suaves colores
mientras entre la hierba de altas briznas
se abren las margaritas al despuntar el día.

Bolas de mirar transparente
vuelan descompuestas por el cielo
cuyo perfil en regalos se envuelve
al trabajar en arduo afán, el viento.

Al ras, desde lo bajo observado
verdes, rosas, amarillos y blancos
de ramas desnudas la primavera ausente
de colores repleta se vistió de nieves.

Metió la marcha atrás. Inició el juego de balancear los pies encima del embrague y el acelerador. Despacio el coche comenzó a moverse pero con un brusco movimiento se detuvo. Arrancó otra vez y de nuevo miró por el espejo. El coche había salido dos metros del estacionamiento en batería para volver a calarse.

- Tranquila- le dijo la copiloto.- Punto muerto y arranca. ¡Ostras! ¡Viene un otro coche!

Eran las dos de la madrugada y la conductora empezó a ponerse nerviosa. A pesar de llevar varias clases para sacar el carnet de conducir y ya llevar bastante bien el asunto, el tomar entre sus manos un vehículo con gasolina en vez de uno con gasoil le hacía perder los controles sobre sus pies. Consiguió arrancar y logró desplazarlo un metro hacia adelante hasta que se volvió a quedar sin fuelle.

- Pero que ¿no pasas? ¡Paleto!

El vehículo que esperaba poder seguir su marcha, casi sin sitio, se coló entre el espacio de la parte trasera del coche en cuestión y la acera. A la copiloto le entró un ataque de risa y la conductora se le quedó mirando con cara rara y ante la reacción no pudo sino comenzar a reirse también.

- Pero ¿de qué te ríes?- preguntó.

- Pues de que le has llamado paleto y aquí la paleta eres tú.

Se miraron y no pudieron hacer otra cosa que agarrarse la tripa y reirse a carcajadas.

Bajaron la cuesta terciopelos bordados de oro
de silencio sobre suelo empedrado.
Bajaron cirios deshechos de fuego la cuesta
cayendo en cascada salpicona la cera.

Bajaron pasos sin flores, de Juanes y Marías
con coronas enlazadas de palos y espinas.
Y una losa de tela transparente cubierta
cristalizada urna de cuerpo errante.

Tarde de silencio y de corros de sangre
que se mezclaban con las piedras de la calle.

Hace poco he visitado con mi familia la ciudad de Baiona. Un par de veces al año no puedo resistir la tentación de pasear por sus calles, comer chocolate y entrar en su catedral. Ha coincidido con la feria del jamón por lo que la plaza donde está enclavado el mercado se convierte en esos días en un lugar de degustación de productos típicos, por decir algunos mermeladas, miel, embutidos y vinos...

Pero como la mayoría de las ocasiones la catedral es el colofón a mi visita. No sé que tienen las iglesias que me fascinan. El silencio, la luz, esa luz que se cuela en brillantes colores entre piedras e imágenes...

Recorriendo esta pequeña catedral me llamó la atención, entre dos columnas, una alfombra situada entre dos columnas que servía de aposento a una mesa y dos sillas, una a cada lado. El pequeñajo que me acompañaba acostumbrado a que le enseñe todos los escondites también se extrañó preguntándome para que eran aquellas dos sillas. Y ni idea, para que negarlo. Se adelantó un par de pasos y regresó corriendo para decirme que estaban situadas allí para hablar con el cura.

Pues sí, dos columnas y otra alfombra con una mesa y dos sillas, acompañaban a un hombre vestido con sotana que estaba sentado leyendo, esperando a que alguien le ofreciera un ratito de charla. ¿O quizá era él, el que la ofrecía a los demás?

Hoy has tenido una pesadilla. Y sé porque ha tenido lugar.

Hoy me he enfadado contigo porque te comportas como lo que eres: un chiquillo, un niño de seis años al que le queda mucho por vivir. Me duele tener que enfadarme, me dolerá siempre. Es como que un cachito del alma se rompe cada vez que te hago llorar.

Pero tienes que aprender que la vida no es un eterno juego, que tienes obligaciones...Las de ahora son aprender a leer y a escribir, después vendrán otras que tú buscarás... Somos los que tenemos que hacer que mientras seas un niño te esfuerces aunque no quieras, porque después ya te encargarás tú si quieres.

Lo que más siento es saber que el día de mañana te darás un batacazo y otro, y otro más. Pensaba que la vida era distinta, que podría darte todo lo que yo no tuve, pero después me he dado cuenta de que era una quimera, una mentira....

Mi ayuda, mi eterno amor, mi consuelo, mi compañía... espero que te valgan para sentirte lo que tú quieras ser, porque el tipo de persona a desarrollar lo elegirás tú. Sé que tirarás por el suelo conceptos e ideas según pasen los años y espero que algún día no me eches en cara no haber sido la madre que esperabas, pero tengo que prepararme para ello, porque puede suceder. Lo que intento todos los días es que creas en tí, por encima de todo, ya que sé que es lo único que te va a hacer fuerte ante los baches que te encuentres en la vida. No puedo tenerte metido en una urna de cristal.

Ahora que veo la vida distinta...Siento enormemente lo que vas a tener que luchar y pelear por abrirte camino, porque nadie te va a dar nada gratis, nadie... Siento que la vida no es fácil y no me arrepiento de tenerte a mi lado, pero si lamento que no vayas a tener lo que ansiaba que podría haber para tí.

LO SIENTO

Cayó la semilla en cualquier sitio
al sucinto suelo, su raíz anclando
y allí se agarró, cuidando con mimo,
la larga vara que nacía brotando,

Y de aquel palo salieron verdes
en espléndido abanico adornados,
Luciendo cuerpo, paseando ente
Diminutos peciolos enlazados.

Espinosas ramas en hojas cubiertas
Despliegan racimos de olores,
Cuyos aromas destilan primores
Cual zarcillo colgado de la oreja.

Astenia dicen que aparece en estas fechas
en las que florece la estacional primavera.
Más mi cuerpo está rebelde y relajarse no quiere.
Me levanto como una moto arrancada, sin descanso continuada.
Me faltan horas del día para realizar mis sueños.
Por dentro, viva la mente y al campo, activo el cuerpo.
Siento volar por el cielo poemas, música, contentos
cuyos esquemas rellenan las pieles que aprisionan mis adentros.
Astenia, ¿qué es eso? Porque yo no la siento.

Aparece adrenalina que se expande cual agua
discurriendo entre piedras y algas.
En momentos se detiene en hojas,
transparente retenida gota,
atrapando calor y respiración.
Mueve la quietud la llegada del viento
y dejándose caer atraviesa las distancias
que la acompañan hasta casa.

La sujeto relegada, para abandonarme en otros brazos
de relajación y compañía henchidos,
llevando mis anhelos en vientres cernidos.
En un segundo descansa mente, ansia y cuerpo
y retorna el descanso al que llaman Morfeo.