buho

Se encargó de buscarse un color
de la explosiva paleta ofrecida.

De la tierra arada buscó un pardo
y del trigo sembrado, dulce verdor,
y en verano, el dorado apabullante
destacó en armonía, exquisito primor.

Alcornoques desnudos de corcho,
olivos cargados de aceitunas al sol,
encinas, sus ramas tirando bellotas
destinó en arcoiris el amado calor.

Tierra extremeña, de ganado habitada
encontró el campo su tierno color.

Desnudos en el calor estival
por tu piel arrancada,
a la fuerza desangrado el corcho
que forma la corteza del tronco.

Rojo te quedas, alcornoque,
ante la luz que acaricia
una esencia que a veces, se pregunta
si es buena para ella misma.

Porque te arrebatan un pedazo
como si nada ocurriera, nada,
para después volver a las andadas
como fuente líquida de agua pasada.

Subió las escaleras con el chiquillo detrás,
más cuando deslizó su andar sobre la piedra
estaba sola.

- Ven aquí, ¿dónde estás?
Sólo silencio retornó al oído.
Retornó sus pasos imaginando un escondite
en el que las risas albergaban
algarabías y sueños.

Salió del coro y allí, en un banco,
perlados los ojos de lágrimas,
lloraba la carita rosada de emoción embargada.
Y mientras le recibía en los brazos,
le preguntaba asombrada, que era lo que sentía
para temblar así el cuerpo y tililar el alma.

- No quiero entrar ahí. Tengo miedo- decía.

Se levantó ella, los lloros el pequeño renovando,
y se colocó ante la puerta interrogante
tratando de averiguar los motivos del llanto.

Sobre la pared situado, unos pies clavados,
estatua enorme de un Cristo con la piel sangrando.
Recordó el silencio de ella misma,
cuando niña veía cruces, y cerrando los ojos,
recorría el cuerpo las distancias, rápido,
para salir de la estancia donde allí se hallaba.

Lo sacó de la iglesia y durante varias noches,
su mente en sueños lloraba, mientras lo acunaban.
Pasará el mal sueño y con los años volará también
la angustia que tienes, al ver un clavado en la cruz.

Aunque yo siempre me pregunto
porque hacen estatuas tan grandes.

Crecer.
¿Qué es eso?
En edad o en sabiduría.
Podría tener cincuenta
para ser un cero a la izquierda.
O cumplir cuarenta
y comportarme repleta de virtudes.

Lo inteligente o lo éstúpida
que puedo llegar a ser,
completa mi mío, rellena mi yo.

Empática y receptiva,
o absurdamente pasota.
Soy y me acepto.
Dudaré de muchas cosas, momentos
y situaciones.

Pero de lo que siento por dentro,
de lo que mi cuerpo me dice,
ya no puedo.

A veces me gustaría no tener intuición. Desearía no tenerla. Algunos lo llamarían presuponer cosas. Quizá sería menos preocupante mi mente, o no le daría tanta importancia a ciertos comentarios de gente que me rodea. Pero son esas cosquillas que me dan vuelta en el estómago cuando los oigo, las que me ponen alerta, las que hacen que después esté días, dándole vueltas a lo mismo.

¿Por qué esto o por qué lo aquello? ¿O por qué lo de más allá?

Y no es que busqué encontrarlas, es que vienen. Nacen de una frase, de una palabra y por supuesto, dependiendo del contexto y de con quien y donde me halle. Podré oir montones de conversaciones, de suspiros y charlas, y de repente allí aparecen, como mariposas girando y brincando dentro de mi barriga. Van acompañadas de colorines de diversos matices que ahora viven en mi día a día.

Luché contra ellas, las negué, las arrinconé, diciéndome que no eran reales, que eran producto de mi fantasía. Abandoné en una esquina una parte muy importante de mí misma, para dar más importancia a lo que me decían los demás.
Aquello provocó insomnio, desazón y un sinfín de síntomas que no quisiera volver a recordar y sólo cuando decidí volverles a abrir la puerta, comenzó a desaparecer aquel malestar hasta estar, hoy por hoy, eliminado por completo.

Decirlo, comunicar cada una de dichas voladoras atravesando mi interior en esos momentos, opté por dejar de hacerlo. Dedicarme a ellas cuando se asoman, y rendirles mucha honra, eso sí, porque forman parte de mí.

¡Vamos a la guerra!
Y todos como buenos patriotas, partieron.
Y así, Afganistán e Irak se vieron invadidos de sus defensores...
Se cierran los ojos mientras los israelíes bombardean Palestina y Líbano....

Pero eso sí, los estadounidenses, tienen que defender a ultranza el degradante trato que sufren los patos, al ser sobrealimentados para conseguir unos hígados voluminosos a fin de elaborar del foie. Y en Chicago ya han prohibido la venta de dicho producto, decisión que seguro, sigue todo el país. Que me parece muy bien, pobres patos, lo que van a sufrir...

Y los europeos nos preocuparemos por otra cosa que tendrá tamaña importancia.... Así nos luce el pelo... Así nos luce...

¿Cómo se olvidan?

¿Cómo se ocultan las palabras que hieren,
las que duelen enconadas
buscando un sentir deseoso de volar?
¿Cómo abrirles las alas
dejándolas flotar en el aire?

Un pasado oscuro
proyectando su ente, en hambre
de un presente esquivo
y de un futuro que no existirá.

Olvidar todo, olvidar nada
de una factible esperanza
o de un sinfín de mentiras,
o terminar por aceptar...

Que la vida es como suena
y que lo que viene luego se va,
quizá se soñaron quimeras
o lo que se deseaba soñar.