buho

Destrucción y Creación.
Facilidad y Dificultad.
Alegría y tristeza.

Términos opuestos y amigos. Divergen y convergen, el uno sin el otro no pueden existir. Se destruyen pautas e ideas para dar paso a nuevas. Y las nuevas no sabes si te dan más alegría o más tristeza que las viejas. Distintas, sin duda. Ahora es más fácil seguir el camino, pero comprendes que por el sendero pierdes algo... Es como creer en todo y en nada a la vez, como desear un día de sol junto a uno de lluvia, pelearse con uno mismo en busca de un término medio.

Un paseo, un coche del que se baja una señora la cual apenas puede moverse. Una muleta que acompasa unos movimientos difíciles. El conductor no se mueve, deja el vehículo sobre la acera y espera. Ella, despacio, aplica pequeños pasos a sus piernas.

Una mano la ayuda. Al principio la rechaza, pero ante la insistencia de quien quiere acompañarla, desiste de su actitud. Habla, tengo úlceras en las dos piernas, ¿sabes?, en casa ando con las dos muletas pero para ir en el coche tengo que traer sólo una. Continua la marcha apoyada en un brazo amigo. Al llegar a las escaleras, tranquila,ya me apoyo en el pasamanos. Besos. No puede evitar un gesto de agradecimiento y una laguna en los ojos.

Al cuarto de hora, el conductor sigue metido en el coche, sin un gesto, sin un ademán; una mirada, ¿qué estará pasando por su cabeza? ¿Y por la cabeza de la mujer de la muleta? ¿Y por la mano amiga?

Isla amanecida de corolas
emergiendo en la penumbra nocturna,
torre de naranja iluminada
de pétalos adyacentes rodeada.

En lo alto, un encuentro
de sueños y realidades
supurando cálidos deseos
tras golosas necesidades.

Barbudo apasionante
en fantasía de girasoles
soñó tu alma y abrió la mente
paseos blancos de caracoles.

En tu imaginación quisiera yo
danzar inquieta, danzaste tú
viajé lejos, más cerca, niño
para disfrutar de tu capricho.

Respiras.
Atraviesas el umbral.
Buscas una mirada amiga.
No la hay.
Son otro tipo de miradas.
Necesitas hablar, charlar.
Varios días llamando a un móvil.
No contestan.
Ni se molestan en devolver la llamada.
Sensación extraña.
Igual si mandase un mensaje tremendista...
Parece que eso es lo que mola.
A veces me preguntó....
Presentas sonrisas cuando no quieres hacerlo.
Quizás no sea suficiente.
Llegas a casa.
Miradas.
¿Qué te pasa?
Estoy agobiada. No llego a todo.
Un abrazo.
Tranquilidad de algodón.
Ahora puedo explayarme.
Suave..................

Desborda la fuente.

La esencia de un mundo.
El mundo de una esencia
cuyo ente se escondía
por un decir de otros.

Aparece un equilibrio
para esconder el desatino
y el agua discurre limpia
buscando caminos y vida.

Salió a recibir el cálido murmullo del agua. Tan arropador como otras sensaciones de miel. Cuando llegó se sentó en el muro y rodeó con la mirada el entorno. El cielo azul bailaba con el mar en salpicar de caracolas mientras los peces volaban en su mundo.

Cerró los ojos.
Hay que apartar los ruidos. Los barcos que pasan, los coches, las personas cuyo taconeo choca contra el suelo y centrarse sólo en el agua. Está limpia como el cristal, transparente cual gota de rocío. Se da cuenta de que ha abierto los ojos. Se obliga a cerrarlos.

Concentración. Se deja llevar. Respira. Lleva el aire al vientre para dejarlo salir hasta que los pulmones ya no pueden más. Agua. Se escucha como un suave borboteo contra el muro. Ahí está acariciando la piedra en suaves roces depositando su esencia entre los pequeños recovecos de dureza. Suavemente se aprecia el continuo tintineo de las cristalinas gotas, clin, clin, clin......

- Hola.
- Déjame tranquila un rato.
- No. Tengo urgencia de que nos vayamos.
- Pues yo quiero seguir sentada aquí.

Le obliga a seguir escuchando el rumor de las olas, pero la tensión sigue en aumento.
- Que tenemos que irnos, sino luego vas a tener problemas.
- Vale, vale, ya voy.

Casi corriendo sale disparada buscando un lugar para aposentar el trasero. A chorro. ¡Qué distinto el sonido del líquido!

Dichosa vejiga, para la próxima vez, de casa, meada y cagada.

¡Absurda! ¡Incongruente!
Me gustaría saber por qué el género humano es así. Yo por lo menos, me declaro así. Piensas una cosa, juras por lo más sagrado que no vas a volver a hacerlo, pero después al cabo de un rato, te encuentras volviendo a lo mismo. Te levantas por la mañana diciendo repitiendo un concepto y después de un rato vuelves a las andadas. ¡Joder! ¡Mierda!
Ya puede ser con la comida (después de las fiestas te planteas dos semanas de limpieza, y resulta que, de repente, te das cuenta de que te estás comiendo los restos de turrón que han sobrado) o con el deporte (mañana voy al gimnasio sin falta; luego pasa el día y resulta que no has ido), el hecho es que pensamos cosas que después no seguimos o decimos cosas que no cumplimos.

Y es como una pescadilla que se muerde la cola, quiero esto pero cuando lo tengo, quiero todo lo contrario o lo arrincono. Por gracia o desgracia, tengo claro que son los sentimientos los que se confabulan contra uno mismo y a esos bicharracos no se les puede controlar; campan a sus anchas y si no es en una cosa, se revolverán para retozar en otra.

Quiero, quiero, quiero pero no quiero, no quiero, no quiero.
Y si queriendo sin querer quiero...
¿por qué quiero?
Igual es que en el fondo quiero.
Pero, ¿qué es lo que quiero?

Hagan juego, señores.
Ja,ja,ja.¡Qué ironía de sentimientos!

Un arma.
Un arma de combate del vivir.

El papel rebosante de sueños
y la tinta presurosa por salir
desbordan cálido acogimiento
recibiendo gemas de rubí.

Un arma eres, tú que brotas de la mente
adornada en frase o en relato sin fín.
Del soy, del yo, de un eterno siempre
que se transforma en color al escribir.

Del corazón, tenue escopeta
y del alma, potente cañón
mana constante un tierno poema
arma divina a la que amo yo.

Sentidos que envuelven un momento, sentidos envolventes.
Retozan entrelazados abandonando simientes,
semillas acaloradas mojándose en la fuente.
Aceitunas son frutos, varados primero para luego, ser recogidos del suelo.
Posteriormente tratados, olorosos terminan en las manos.
Olivas de color aceituna que introduces en el cuerpo, una a una.
Ante el roce del tacto, desparraman sal, suaves bolitas
de una bolsa habitantes empujándose a bailar.
Huele la visión verde mientras rodea un ente
y el sabor del aroma se deleita en la boca.
Huesos descarnados que no saben a nada,
en el suelo o en la papelera acaban.
Olfato de tactos y visiones, sabor de oídos, encuentra la oliva un camino.

Perdiste tus hojas
para regocijo del viento.
No tienes donde asir
ahora tu desconcierto.
Te ve desnudo,
¿no lo sientes?
Ya no pelea con los montes,
ni con las nubes.
Ya no busca las hojas,
que no existen.
Llegará la primavera
renovándose tu orgullo.
Pero ¿sabes?
El viento no tendrá frío
aunque seguirá queriendo
saciarse de tus mimos.